DARDO GATTI

POEMAS

2010-06-15T22:43:00.013-03:00

Y PUDIMOS HABLAR (TENDRÍA QUE SER UN SONETO)

Después… fueron tantos los silencios …
Los pensamientos de uno y otro
nacían, se unían en el espacio ..
finalmente se duplicaban
y volvían a uno y al otro, hechos rabia .

Tantos espacios vacíos
tantas acciones iniciadas
para no ser terminadas jamás
tantas frases iniciadas,
para nunca transformarse en una idea

Tanto llanto, tanta nada
que a veces ni eso…

pero un día ..los silencios fueron ocupados
por frases iniciadas por uno
y terminadas por el otro
las acciones fueron concluidas de a poco
la vida comenzó a ser casi normal

Fue la empatía.
y pudimos hablar de nuestro hijo muerto

DE VIVIR Y MORIR

¡Que poeta!... el que se muere cantando,
y en su canto no sabe que se muere,

¡Que valiente!... aquel que muere peleando,
y en medio de la lucha si se quiere…

¡Que alegre ! el que vive disfrutando
del vivir por vivir, sin mas porfía,

¡Que templado! el que vive perdonando,
el insulto ritual día tras día,

¡Que arrogante! quien sigue testarudo,
arrojando mandobles con su escudo,

¡Que vergüenza ! pensar cobardemente,
que esta mejor, a salvo, ileso, y mudo,

¡Que idiota! aquel que muere simplemente,
a banderas absurdas abrazando…

¡Que soberbia! seguir siempre avanzando
cuando grita la razón, que se repliegue,

¡Que triste! quien sin ser amado…muere,
mas aún …el que muere pero amando.

SIMULA

Simula, sencillamente simula,
entiende de una vez que simplemente,
me estoy yendo de a poco como todo,
no mires sorprendida que no hay modo,
de quedarse mi amor…eternamente.

Simula y ríe, si te place el hecho,
que aun cuando dormida ya en el lecho,
vigilo por si acaso… atentamente.

Simula, sencillamente simula,
y no te fijes en mi viejo miedo,
que acaso vida, al despertar mañana,
veras, mirando atenta la ventana
que el sol en el rosal parece hielo.

Será quizás mejor que lo enfrentemos,
al partir, como seguro que lo haremos,
ignorantes si tal vez espera el cielo,
se sentirá mucho mejor… que simulemos,

¡Que nos llegue el partir así abrazados!
envejecidos tal vez, …y enamorados,
¿Será así el final?... no lo sabemos,

Aún con negación de sincerarnos
y a la ley natural irrespetemos,
eternamente… no hay modo de quedarnos.
por ello amor tan solo… simulemos.

A LOS CAINES

De a puñados están los asesinos,
sin prisa por las calles deambulando,
la victima propicia están buscando,
en la majada gris de los vecinos.

Arrogantes, seguros, impiadosos,
blandiendo sus cuchillos y pistolas.
Usías con derechos a las estolas,
han pactado contratos asquerosos.

¿Cuanto vale la vida de un anciano?
cuando abre su puerta distraído,
e impávido, de pronto sorprendido,
lo ataca un asaltante miliciano.

Milicias, militantes de rapiñas,
cobardes y sedientos de violencia,
carentes absolutos de conciencia,
violadores de madres y de niñas.

Yo juro escupir sobre sus tumbas,
al sonar finalmente el escarmiento,
al andar se comienza el movimiento,
aun cuando comience en catacumbas.

Los Caínes no tienen redenciones,
las bestias se merecen matadero,
¡Dios perdone mi ego verdadero!
han mataron mis buenas intenciones.

PROBABLEMENTE LLUEVA

…y quizás en esa ocasión llueva
probablemente…
el mediodía este gris,
como acompañando,
probablemente,
algún amigo ira mentalmente recordando,
probablemente mis hijos, y sus hijos
y mis seres queridos y sus hijos
Irán llorando…

...y quizás en esa única ocasión
(Irrepetible gracias a Dios)
…llueva

Quizás… mas bien…seguramente,
irás rogando y agradeciendo,
que ya no sufro..

Me dejaran en la tierra y se irán,
pero ¡ Por favor! que sea para siempre..
no regresen nunca mas..

Vivan, rían , recuérdenme …
en las rosas de mi jardín,
en cada asado en el patio,
en cada copa de vino…
en cada poema escrito por mi
que descubran perdido en algún sitio.

Pero les esta prohibido llorar nunca mas…
después de ese día …
en que probablemente,
…llueva

ALONDRA VOLASTE ALTO
… a la negra Sosa

Fue el nido de nuestra alondra
un jardín republicano,
desde allí extendió su mano,
de allí proyecto su sombra.

Supo volar por la tierra
con un poncho como manto,
y denunciar del espanto
las infamias de la guerra.

Alondra volaste alto
hasta el mismísimo cielo,
alondra nos queda el duelo
endulzado con tu canto,

Sabe alondra en el exilio
que al ser mujer y al ser madre,
se encanta el alma y se abre
como una flor en idilio.

Alondra de todo el mundo
lloran tu póstumo vuelo,
alondra para consuelo
nos queda el decir profundo

Alondra volaste alto
hasta el mismísimo cielo,
alondra nos queda el duelo
endulzado con tu canto.

ACROSTICO

Guardo en mi todo lo bueno,
la hermosa realidad que compartimos,
amor, que tantas veces resolvimos,
dejar que rebalsara a vasos llenos,
ya se mi amor que tu recuerdas…
supongo como yo, ni mas ni menos.

Muy dentro de mi alma siento,
acaso por los años que han pasado,
buscando, ya vital, ya descansado,
el lugar donde siempre estoy contento,
la paz que me das… y tu sustento.

Todo lo bueno en ti… mi esposa,
en cada jornada, hay una rosa,

amándonos seguimos por la vida,
mostrando tu retoño presumida,
ofrezco poesía… en cada cosa.-

NAVIDAD CON POETAS

El veinticuatro a la tarde,
estaré cortando leña
en la parrilla del patio,
sazonando bien la carne,
pues la noche navideña
es de festejo y asado.
Seremos tres quizás cuatro,
encendidas ya las brazas
bien preparada la mesa,
no hay en mi esposa tristeza
y es mi hija algarabía,
mirándose en el espejo..-
me dirá ¿Que pasa viejo?
Pasar… no me pasa nada…
Sé que al momento en que solo
quede atizando la fragua,
vendrán ellos, mis queridos
que antes que yo se marcharon.
Mamá, papá, los abuelos,
mi hermanita y mis tíos,
y mi cuñado en sus brazos
acunará un hijo mío …
Una caterva de amigos,
y un montón de conocidos,
mandaran en la parrilla,
preguntando por el vino.
Mas tarde vendrá la cena
brindis tras brindis tras brindis,
y en un momento a las doce
abriremos los regalos.
Pero esta navidad…
a otros yo he invitado…
Del corazón y del alma
materializo poetas,
que corrigen, que me enseñan
que me alaban y me retan…

Será distinta la noche…
nuevos amigos festejan.-

EL TESORO DE LOS LIBROS (INFANTIL)

Dicen que un hada a escondido
en cada libro un tesoro,
no es de plata ni de es de oro,
no es diamante ni zafiro.
Sin embargo al ser hallado,
leyendo cada palabra,
con magia de abracadabra
será el niño afortunado.
y conocerán las cosas
que los harán muy felices,
sabrán si hablas… que dices,
pues las letras son preciosas,
y que cada una, una rosa
hará florecer tu alma.
Toma el libro, lee con calma,
y descubre su tesoro,
¡Recuerda no son monedas
pero valen mas que el oro!

APRENDIENDO

Mi viejo me enseñó que no se roba
a fuerza de patadas en el culo
y aprendí la simpleza de una sopa
deseando la comida del vecino.

Y comprendí que hablando por el vino
aun queriendo decir no dices nada,
las palabras se escurren en la copa
y la buena intención en la patada.

Valoré la moneda bien ganada
voceando diarios, niño; en las esquinas,
y supe de las almas más mezquinas
ganadas por el mal para su armada.

Le agradezco a mi viejo la patada
y agradezco de mi vieja aquella ropa,
porque, una vez tras otra restaurada,
dignamente cubría mi vergüenza.

Te agradezco, maestro, tu paciencia
y le agradezco a Dios por la gauchada
de darme de la calle la experiencia
de buscar en un libro, la respuesta.

Y fue así que a patadas en el culo
la vida me enseñó todo lo bueno.
¡Se aprende por la letra o por la fuerza
que el rayo no te mata …oyendo el trueno!

EL MURMULLO

Hay un murmullo permanente
que me saca de mi realidad,
parece resonar ab aeterno
con las mismas palabras,
intento fijar mi mente en la rutina
sin poder lograrlo.

resuena, resuena, resuena,
y no me deja saber del tiempo,
no me permite ver
el último crimen televisado.
No puedo contestar que deseo comer,
por que resuena y resuena…

Al final de mi paciencia
me propongo escucharlo,
detenidamente, con calma,
con la atención que se merece
por reiterativo y monocorde
por insolente y por idiota.

Y me dice que escriba, que me apure,
que me siente, que diga,
¿Que diga que?
le grito…(me grito)…sorprendido.
Y resuena y resuena y resuena,
hastío, hastío, hastío, hastío,

y al final escribo sin pensar casi,

….me resuena en la mente como un río
el ruido neural del loco hastío
de vivir idiotamente en dos… partido.

Y me siento mejor ….
esquizoide pero mejor.

TIEMPO DE MUSAS (redondillas)

Merece importancia acaso
un carísimo diamante
regalado en el instante
en que se inicia el ocaso,

pues dando el ultimo paso,
del principio tan distante,
ya no amarás cual amante
intentarlo… es tu fracaso.

Guarda la joya, el poema,
¡Olvídate de caricias!
No tendrás ya mas franquicias.
¡Ten conducta! ¡Ten tu lema!

Si acaso el carro se quema…
perdidas son las delicias.
Con argucias subrepticias
no se navega… se rema.

Por ello lo que regales
lo harás mejor al inicio,
no al borde del precipicio
pues ya cayendo… no vales.

Esta escrito en los anales
de amores y desamores,
la vejez traerá dolores
por últimos de los males.

Brinda tu alma sin excusas
al iniciar el camino.
Tiempos de rosas y vino,
tiempos de hadas y de musas.

ESPERANDO FANTASMAS (poema libre)

Acabo de ver un hombre viejo,
un amigo de antes, de hace mucho,
no me vio, apenas si miraba,
no imagino que esperaba,
lo acabo de ver entristecido,
imagino que su hijo fallecido
lo ha matado en vida, y por eso,
no me animé a saludarlo.

Compadre a no dudarlo,
que fue por su desgracia consumido,
por eso lucho en el espejo,
no quiero que me miren ya perplejo,
esperando el final en la vereda,
o esperando la llegada de un fantasma,
yo también estoy viejo por lo mismo,
y me verán mirando hacia el abismo.

Acabo de ver un hombre viejo,
y cobarde, no me animé a abrazarlo.

A MI HIJA

Y de pronto tendrás alas...
sabrás de alturas,
con amor, con pasión, con soledades,
sabrás de sufrimientos,
con cada nuevo desencuentro
sabrás de la ira.
Pero en cada vuelo concluido
sabrás del milagro de elevarse,
conocerás la dicha,
conocerás la alegría de vivir
que durará un instante apenas,
y con ganas de mas…
volarás de nuevo,
cada vez mas alto y mas lejos.
Cuídate solamente del sol,
por lo demás…
vuela, solo vuela.

LA PLUMA (redondillas)

Amo por amar la vida,
al ser amante, soy poeta,
soy sin quererlo un esteta,
soy sin saberlo una herida.

Sin poderlo soy salida,
y siendo el amor mi meta,
sin veleidad de profeta
sé de la angustia advertida.

La angustia que se hace drama
al tener lo presentido,
ya real y ya encendido
cuando al final, se hace flama.

Sé de descifrar la trama
con el corazón ardido,
ya despierto ya aturdido
dando vueltas en la cama.

Sé tanto que nunca dudo
cuando apenas de un peldaño,
me doy cuenta del engaño
mas verdadero y mas crudo.

Sé de sentirse un felpudo,
ser tratado con sosaño,
sentirse inútil cual taño,
y de soñarse desnudo.

Pero sé de los desquites
que te concede la pluma,
y que cortando cual Cuma
hace ganar los envites.

CUANDO LAS FLORES MUEREN

Cuando las flores mueren
el Dios que pretendemos
se nos burla en la cara.
Gritando ¡Quien nos ampara!
una flor se desase en los jardines
y cae a la tierra irremediablemente,
y algunos estúpidamente
nos miramos a los rostros
incapaces de salvar una tan sola.
Si la rosa el clavel o la amapola
supieran que somos incapaces
de proteger el mínimo retoño
no esperarían el otoño
ni siquiera se abrirían al sol
para lucir su luz en primavera.
Si cada flor supiera
que somos incapaces de cuidarlas
serían de piedras los jardines
tan solo se verían adoquines
y nuestros propios brotes
tampoco nacerían,
pues no se atreverían
a venir a nuestro mundo
donde cualquier criminal
mata una flor…. y sigue,

¿No hay quien castigue
cuando las flores mueren?

DARDO GATTI (31-08-2011)

EL POETA
... modesto tributo a Jorge Luis Borges

El poeta trabaja en el lenguaje
e ignora a veces de Platón la musa,
y aunque resulten de su mente ilusa
avanza con sus rimas con coraje,

y lo mas parecido y verosímil
en historia creíble se transforma,
siguiendo de Aristóteles la norma
descarta lo posible por disímil,

el poeta es a veces artesano,
amasa con sus manos solo el barro,
y al conseguir un rústico cacharro
descubre de la nada un nuevo arcano,

sin embargo su vida solo pasa
en medio de papeles y de plumas,
y endecasílabamente a sus brumas
intenta que le sirvan de argamasa,

el busca el verso que trascienda todo,
la estrofa coda que traspase el alma,
se carga ese objetivo como enjalma
y no cesando hasta lograr epodo

vacía de sangre a sus mismas venas
y exige hasta el desmayo sus cesuras.
Dios sabe de poemas y de juras
y al convertirlo en bronce, es su mecenas.

Dardo Gatti (septiembre-2011)

HE SIDO

He caminado en una marcha vana,
sin un rumbo, sin metas, sin sentido,
llegado a mil lugares he partido
para esquivar mi cuerpo alguna arana,

he desafiado inmensos temporales
venciendo el viento, el trueno, y la nevada,
y no ha sido mi marcha más pesada
que excursiones en tiempos estivales,

he sido a fin de cuentas caminante
de la vida, del sueño, de la suerte,
y en cada paso dado esta la muerte
que se llevó la vida por delante,

he sido, he desafiado, he caminado
luego soy lo que soy sin mas escusa,
y agotado el saber, muerta la musa,
el poeta desangra ajusticiado,

y el hombre que hay en mi tan solo muere
de a poco, sin saberlo, irremediable,
percibiendo un destino inescrutable
ya no escribe, no piensa, menos quiere.

Sin embargo seguro de su sino,
escondiendo el puñal entre su mano,
dispuesto está a ocultarse en el rellano
y matar a traición a su asesino.

Dardo Gatti (septiembre 2011)

EL ABORTO

Basta ya de meterse en lo embrionario
e intentar aclarar cuando es la vida,
¡Ignorantes por mas! cuales deicidas
arrojando sus piedras al calvario

pretenden sustentar lo insustentable,
solo es, la Aristotélica potencia
que subsume la vida a la clemencia
de otra vida piadosa y admirable.

Se dicen las arpías liberales
¡No son incubadoras las mujeres!
y aclaman sus derechos a placeres
usando sus mentiras de arsenales.

Un cuerpo cuando gesta ya no es uno,
es esa la razón por la que existen.
Son un bien natural para que aquisten
perpetuarnos la especie ya en consuno,

el embrión ya es vida y no lo duden,
pues en cada latido lo demuestra,
si esa tu alma lo mata, es por siniestra,
¡En problemas sociales no se escuden!

No es cuestión de burlar al anatema
elige soluciones mas alternas,
sofrena tu pasión, ¡Cierra las piernas!
y atacarás a tiempo tu problema.

Dardo Gatti (septiembre 23- 2011)

LA VAGUEDAD

Una cita frustrada en el pasado,
lugar inadecuado en el encuentro,
la nerviosa actitud que va por dentro
de un asunto pendiente no acabado,

lo que fue, lo que es, lo que sería,
la imbécil negación de revelarse,
y el temor visceral a hacer de farse
quitándole la chance a la alegría,

carentes de intereses y escarceos
por el miedo peor del ser humano
a estar cerca de quien no esta cercano
o desear por amor a los deseos,

inútiles poemas escondidos,
irracionales gestos de ternura,
la basta soledad de la locura
en algún corazón ya mal herido,

la ambigüedad de estar aún ausente,
la impertérrita pose en desafío,
la humedad, el calor tal vez el frío
de una cama que debe ser ardiente.

Pero un día las parcas nos demuestran
que tanta vaguedad también se paga,
ya prestos a partir para la nada
del mas allá sus garras nos secuestran.

Dardo Gatti (septiembre 2011)

EN BUSCA DE MORTA

Él se atreve en la noche hasta la cripta
armado con soberbia de espartano,
pues piensa descubierto ya el arcano
que traerá del infierno a la proscripta.

Estúpido Mammón que en su negrura,
seguro de ganarle al mismo Diablo,
susurrando en antiguo su vocablo
intenta revivir la criatura.

Él va en busca pedante de la muerte
matada por el bien en la cruzada,
más idiota que loco, va a la nada,
sellando para siempre oscura suerte.

Él quiere de las parcas nuevamente
se apoderen del reino de los vivos,
que rueden sus cabezas ya cautivos,
que el mundo se desplome al Dios ausente,

que la tierra con sangre sea lodo,
que se pudran los huesos en las aguas,
y que ardiendo las almas en las fraguas
así de un solo golpe… muera todo.

El imbécil descubre ya muy tarde
que Morta se rebela ante la idea
y ha de ser al momento que la vea
el pútrido cadáver de un cobarde.

Pues las parcas no matan por mandato
ni les place segar la vida toda.
Es la muerte guadaña de la poda
que ayuda a renacer…en lo mediato.

Dardo Gatti (Noviembre 2011)

SONETOS

2010-05-28T14:55:00.112-03:00

DE LA NADA EL RECUERDO (SONETO)

…y después, los silencios lo eran todo
si a los dos nos nacía un pensamiento,
se elevaba llevado por el viento
y hecho rabia, rodaba por el lodo.

Los espacios vacíos de ese modo,
la frase truncada en un... lo siento,
una imagen no nata en el momento,
de aceptar lo irremediable de estar solo..

¡Mas destronado, fue el silencio un día!
se trasformo en vital todo lo yerto,
y lloviendo aunque tenue, en el desierto
comenzó a florecer por esa vía,

del dolor compartido… la empatía
de la nada… el recuerdo al hijo muerto.

LOS PSIQUIATRAS

Hay cosas simplemente indiscutibles…
hay gente casi siempre prejuiciosa,
que confunde ex profeso y maliciosa,
a las mentes brillantes y sensibles.

Que intentan con ideas increíbles,
subvertir el buen orden de las cosas,
que presumen de vidas armoniosas,
cuando son todos ellos… insufribles.

Son seres arrogantes y espantosos;
nos dejan con sus frases aturdidos,
disparan con su verba y malheridos
sangrando, ya te arrojan en los fosos.

Siendo tan cultos, doctos y famosos,
no ven poetas, solo… enloquecidos.

EL DIOS SEVERO

A la cumbre por redención del cristo
subimos, yo si fe y ella renuente,
como implora perdón el penitente
le grite… ¡Mátala que yo estoy listo!

Toma nuestras vidas que esta visto,
que tan solo sin vida, no se siente
el dolor de haber perdido la simiente,
y con ella, la razón por la que existo

Si no lo vas a hacer, haz lo contrario,
ordena que florezca nuestra viña,
te lo ruego señor… ¡ Cura la tiña!
y libéranos por fin de este calvario.

Dios… recibió severo ese rosario…
pero un año después, nació mi niña.

LOS POEMAS IDIOTAS (SONETO)

Esa tarde en que hablamos de tu vida,
tus palabras…mis dudas contestaron.
Mis disculpas sentidas no alcanzaron
a paliar el dolor de tal herida,

¡Ni una santa la vive así sufrida!
Como madre del Dios al que mataron.
¡Por menos, sus creyentes desertaron
a la legión infernal de los suicidas!

Yo tome los poemas que inspiraste
en aquel tu jardín, estando ciego,
¡Invoque a Dios, y lo maldije luego¡
y trémula en mis brazos… los lloraste

Ninguno de esos versos rescataste,
cuando muy avergonzado… los dí al fuego

LA URBANA IDIOTEZ (SONETO)

¿Es lo mismo un acróbata andrajoso
que un artista, un poeta, o un cantante?,
o es acaso ese entupido ignorante
en su urbana idiotez , solo un roñoso

¿Es por acaso el burlador cargoso
un mimo magistral y rimbombante?
¿Será ese monocorde redoblante
la canción de un maestro?¿ de un virtuoso?

No creo que lo sean, por acaso,
no creo que lo logren al momento,
¡Tener ideología, no es sustento,
que se rían de ti, no es ser payaso!

¡Te castiga la vida con el mazo
cuando muestra tu falta de talento!

MELY NACIÓ UN DÍA (SONETO)

Mely nació un día y nos dio todo,
la religión, la magia la sapiencia,
fue esperanza, fue luz , y fue conciencia,
fue el tesón de seguir de cualquier modo,

Sentir su compañía estando solo,
sentirte en soledad, sin su presencia.
Vivir en plenitud la resistencia
de luchar cada día, codo a codo

Aun de muy pequeña, tuvo el tino
de entender la razón del iracundo.
Su genio es abismal y muy fecundo,
su origen no lo dudo; es divino.

¡No hay duda que fue cuántico el camino!
¡No hay duda que mi hija es de otro mundo!

UN BREVE CONSEJO A MI HIJO

Mi consejo mas bien breve, hijo mío,
¡Has de vivir la vida de buen paso!
Y si por más… espera que al ocaso,
tu te encuentres navegando el fin del río.

Pues saber como vivir, llega tardío,
se aprende cuando un día el espinazo
trepita de dolor, tensado el lazo,
y tu espíritu te advierte…¡Estas impío!

Dudar de ser o no, es convincente,
tan solo, transitando el escenario.
En el, de utilería es el osario,
y aun lo que no es oro es reluciente.

¡Ser bueno, es sin duda conveniente!
¡Ser hombre, en absoluto, es necesario!

TE SUPONES PATRIOTA (SONETO)

Tu presencia en el mundo es aberrante
cual hiena husmeando en una tumba,
tu condición bestial es tan inmunda
que el odio que provoca, es lacerante.

Te supones patriota militante
con esa soberbia que te inunda.
Asesino cobarde que trasunda
el olor de la muerte desgarrante.

¿Te crees por un acaso afortunado
de haberle escapado al calabozo ?
¿Te crees un combatiente victorioso?
¿Te pretendes tal vez justificado?

Pues no pidas perdón al torturado,
¡Solo Cristo sería tan piadoso!

DOS DAMAS PROSTITUIDAS (soneto)
..por Tina Bustamante secuestrada y torturada en 1976

Dos damas prostituidas te han llevado.
La justicia, corrupta ciega y muda,
y la iglesia sacrílega y desnuda,
valiéndose del cura y del soldado.

Dos damas aberrantes del pasado,
dos viejas repugnantes que sin duda,
son las madres del odio y la tortura,
son hijas de lo vil y lo comprado.

¡Sin poder doblegarte estas completa!
y esas malditas damas sin conciencia
cayendo sobre ti, y en tu inocencia,
tuvieron que quitarse la careta.

Por ello, sobrevive este poeta,
que amó tu torturada adolescencia.

Dardo Gatti (Julio 2009)

TODO LO BUENO (SONETO)

Te ví ese día y te imagine mi esposa,
te ame por siempre y fuiste enamorada,
de mi alma trashumante la morada,
de mi corazón errante, la carroza.

Me obsequiaste los retoños de tu rosa,
de tus sueños la realidad plasmada,
construiste inmensidades de la nada
develando lo esencial de cada cosa.

Encuentras lucidez entre lo insano,
ordenas el caos hallando el modo,
de despertar cada día pese a todo,
descifrando de la vida los arcanos.

¡Todo lo bueno ha llegado de tus manos!
Pues de lo malo… me encargue yo solo.

CAMINAR LIVIANO (SONETO)

Como el viejo maestro que enseñaba
que es la vida el camino, y no la meta,
aconsejo caminarla cual asceta
cargando en el costal, muy poco y nada.

El viejo caminante no llevaba
mas cosas que las alas de un poeta.
¡Que no pese demasiado tu maleta!
¡Que no sea tu mochila, muy pesada!

Ten la vida con fuerza de inventario,
se prolijo con ello de tal suerte,
que estando ya tu cuerpo yerto, inerte,
no le debas a nadie ni un denario.

Para saber vivir es necesario,
caminar bien liviano hacia la muerte.

CON PASIÓN (SONETO)

¿Te sientes indeciso ante la vida?
¿Te llama el corazón a la prudencia?
¿Clama tu religión mas penitencia
la vez que a los deseos das cabida?

¿Te crees que la pasión es subsumida
en la vasta región de la conciencia?
No hay religión y mucho menos ciencia;
que acepte una premisa parecida.

Si grita tu razón …¡Pasión somera!
arguyendo la verdad mas contundente;
escucha, analiza, y se prudente,
mas préstate a la acción, con alma entera.

La razón siempre es buena consejera,
la pasión por lo pronto… trascendente.

YA TE DIJO ALMAFUERTE (SONETO)

Si caes en la matanza se bandera,
convierte tu odio en estandarte,
serán muchos, que luego de matarte,
llevarán en sus hombros la madera.

Al rodar tu cabeza verdadera,
sus falsos corazones por descarte,
serán descubiertos, si al llevarte
hacia el reino de Dios… quedan afuera

Almafuerte te dijo convencido,
después que abecedario hubo sembrado,
y allí en donde a costa del arado
el pan de educación fue bendecido,

No te dejes vencer ni aun vencido
no te dejes caer ni derrotado.

JUANCHELO “EL GAUCHO ABROJO” (SONETO)

Juanchelo,” el gaucho abrojo” militaba
con genio, con talento, con cordura,
su vida era bohemia, pero dura
no obstante Juanchelo, declamaba.

Dialéctica, era el arma que él usaba,
materialista y ateo de armadura,
mas un día, llegó la dictadura,
y entonces, se acabo lo que se daba.

Como buen militante, ¡Buena maña!
y dejando su vida en la chatarra,
presagiando un degüello a cimitarra,
se tuvo que escapar de tanta saña,

Juanchelo” el gaucho abrojo”, se fue a España
llevándose al exilio…su guitarra.

¿ESTAS DISPUESTO A TODO? (SONETO)

¿Que si pierdes tu amor se acaba el mundo?
¿Que no piensas cejar en intentarlo?
Prefieres insistir que abandonarlo,
y hundirte en el pozo más profundo.

¿Prefieres el recurso nauseabundo
de tu andar lastimero al sustentarlo?,
que erigirte estoico y afrontarlo,
aun cuando te mate… en un segundo.

Si no estas dispuesto de este modo
a dejar que se muera en el proceso,
mas allá de tu suplica y tu rezo,
no temas por estar mañana solo.

Si sostienes que estas dispuesto a todo,
¡Ya renuncia!, pues todo… incluye eso.

UNA DAMA TENTADORA (SRA. PARCA)
… a los que aguantan hasta el final.

Ya muchos su presencia me advirtieron,
ha rondado mi vida merodeando,
quizás por las ventanas fisgoneando,
con negras vestimentas… ¡Ya la vieron!

Su nombre y otros datos no me dieron
solo han dicho ¡Cuidado esta rondando!
¡Confieso que su paz me esta tentando,
la misma que de usted, otros tuvieron!

¡No intente con sus artes doblegarme!
¡No quiero por acaso conocerla!
soy fiel a mi estrategia ¡Ha saberla!
tendrá por consiguiente, perdonarme.

¡Absténgase señora de acosarme!
Prefiero vivir mal… que complacerla.

ETERNO COMBATIENTE ALLÁ EN MALVINAS (SONETO)
(En memoria de los Platenses y todos los soldados reclutas argentinos caídos)

En medio de la guerra sin saberlo
mal armado de pronto, sos recluta.
A todos esta guerra nos enluta
pero eres tu el soldado, sin quererlo.

Sumido de dolor sin esconderlo,
imagino el horror que no te inmuta
al erigirte, en tu gloriosa ruta,
¡Heroico por derecho!... y merecerlo.

Sacaste a relucir tu fibra innata
en medio de las balas asesinas,
¡Orgullo de las almas argentinas!
¡Magnifico rival para el pirata!

Muchachito de barrio aquí en La Plata,
eterno combatiente … allá en Malvinas

ESCRIBIR UN SONETO NO ES SENCILLO (SONETO)

Escribir una historia en redondilla
es simple si consigues que te rime.
Siempre habrá un amigo que te anime
incluso con la empresa mas sencilla.

Si el soneto te clava su espinilla,
y obsesivo permites que te intime,
aun contando la historia mas sublime
andarás como loco en la bohardilla.

Te quedará tu brazo en cabestrillo
te verás iracundo, y ya sin calma
sentirás como un buey pesar la enjalma,
arrastrando el arado en el campillo.

Escribir un soneto ...no es sencillo
incluso si lo escribes con el alma

EN MI MUERTE (SONETO)

Si Cronos me destrona como a Urano
y me entrega a la tierra por su lanza,
al crimen del Titán pon la templanza,
y déjame morir en tu rellano.

Emergeré tomado de tu mano
al reino de la luz y la esperanza.
A todos ese instante nos alcanza
implacable mas tarde, o mas temprano.

No pido que te portes displicente,
ni que afrontes el duelo intemperante,
En medio del dolor sigue adelante,
y ante la soledad, se indiferente.

No dejes de quererme aun ausente,
ni dejes de vivir un solo instante.

NOSOTROS MISERABLES (SONETOS)

A la buena de Dios y abandonado
en la inmensa ciudad sin sentimientos,
intentas subsistir sin aspavientos,
con solo lo que alguien te ha dejado.

¿A la buena de quien te han arrojado?
cuando un día, en la calle, y sin sustento
careciente de todo, y harapiento,
tu sagrada niñez te han despojado.

A la buena de nadie y con simpleza,
sin la luz en tus ojos insondables,
tus palabras son pocas, son amables,
no dejan que aparezca tu tristeza.

Pidiendo una moneda… tu pobreza,
nos descubre a nosotros miserables.

TRISTEZA DE POR VIDA (SONETO)

No es, como esos seres que sensibles
y en medio de borrascas tempestuosas,
no ignoran que hay un punto en que las cosas,
no serán, ni finales, ni terribles.

Ni valientes cruzados invencibles,
que en el medio de empresas majestuosas,
detienen su camino ante las rosas,
para seguir después… inconmovibles.

No es Delfín percibiendo la mareta
en medio de la mar embravecida.
No es pintor que en la tarde ya caída
al cenit va encontrando su paleta.

Al nacer melancólico el poeta,
bogará en la tristeza de por vida.

RECUERDO DE POTRERO (SONETANGO)

Zapatillas de goma y camiseta
con el numero diez ya desteñido,
pantalón de colegio descocido,
doce años, y embarrado hasta la jeta.

Avanzando hacia el arco con gambeta
derecho, hacia el contrario no batido,
¡Hasta ahora su arco no ha caído,
y yo le voy a demostrar que es un maleta!

Ya en el área, peladas las rodillas
de arrastrarme con alma en el potrero,
con bronca apuntándole al arquero
y arrancando la pelota manzanillas,
de puntín y a revienta zapatillas,
en el ultimo minuto…¡Uno a cero!

ME ASESINAS LENTAMENTE (SONETANGO)

Cigarrillo terrible compañía,
espantosa manera de morirse.
Carromato infernal al que subirse,
es nunca mas bajar en esta vida.

Compinche, en la hora mas hastía.
Al final, cuando todo por hundirse
y en pitadas parece repetirse,
hasta el humo fatal del nuevo día.

Así nomás, campante y simplemente,
estás en los momentos especiales.
Te hacés cargo de todos nuestros males,
sos odiado y querido entre la gente.

Yo se que me asesinas lentamente,
pero he visto… peores criminales.

CRISIS CREATIVA (SONETO)

Vacío y acodado al escritorio,
la dicha hace estragos con mi vida,
al ser feliz, elijo la salida,
a lo fatuo, lo sutil, y lo ilusorio.

Me veo retornando al consultorio,
restringido de vino y de comida,
resistiendo a la balanza la subida,
y engordando de ocio ambulatorio.

De frente al monitor estoy disperso,
me siendo por la musa abandonado,
mi corazón lo siento reseteado,
y en la nada de pronto, estoy inmerso.

No queda en mi cerebro un solo verso,
mi alma de poemas… se ha tildado.

PENSAR EN OCTUBRE

La casa se inunda de cierto alboroto,
por cosas que ahora no vienen al caso,
se siente la prisa de estar con atraso,
mirando al descuido, de pronto, la noto.
En la mesa grande estaba esa foto,
junto con las gasas y telas de raso,
tenía seis meses y apuraba el paso,
reniega su madre pues algo se ha roto.
Se ve en esa imagen, vapores de baños,
y ojitos muy tristes de angina incipiente,
bailamos y ríe, le beso la frente,
y contra la fiebre, le aplico los paños.

Pensar que en octubre, en sus quince años,
bailaré con mi hija, un vals, nuevamente.

EL GOLEADOR (SONETANGO)
a Martín Palermo

Gran capitán , juega y se divierte
con la insignia de todos sus patriotas,
es su vida una fiesta de pelotas
desafiando la tristeza de la muerte.

Campeón es de todos y el lo advierte
goleador incansable; marcas rotas;
creador de alegrías de a risotas,
heroico creador de propia suerte.

Todo el mundo disfrutó de sus golazos
que iluminan sonrisas como soles,
Los titanes cuando asumen bien sus roles
ingresan a la historia por sus pasos.

El héroe hecho Dios lloró en tus brazos
y el verdadero Dios gritó tus goles.

SE ME ESCAPO UN ¡TE QUIERO! (SONETO)

Aquella primer cita que tuvimos…
Veiteañera jovial y hombre casado,
regresa a la memoria, del pasado
me recuerda la locura que vivimos,

Ni un poco de ese fuego lo perdimos,
desde entonces yo sigo enamorado,
cuando solos en aquel cuarto prestado,
desnudos nuestros cuerpos, escondimos.

Fue cayendo la noche suavemente
refugiados tus senos en mi pecho,
mirabas extasiada solo el techo
gozando del momento dulcemente.

Se me escapo un ¡Te quiero!... precozmente
y hablo mi corazón… en ese lecho.

BUSCANDO TU CAMA (SONETANGO DE AMOR)

¿Que paso ese domingo? te lo nombro
el reproche, los gritos, la rutina,
el silencio, la mentira que culmina
acopiando despojos del escombro,

Ese día decidí para mi asombro,
liberarme de una vez de tanta inquina.
Y con la libertad de quien culmina
la pesada condena sobre el hombro,

decidí comenzar bien la semana,
comenzar otra vida siendo honesto,
abandonarlo todo sin un resto
y salir presuroso hacia tu cama.

Así, toqué en tu puerta esa mañana,
sin llevarme nada y con lo puesto.

Y ACÁ ESTOY DESDE ENTONCES (SONETO)

Veinticinco años casi…casi nada,
buena parte de toda nuestra vida,
nuestra historia se cuenta resumida
en las cosas que dijiste allí parada.

Cuantas cosas dijiste destemplada,
al abrirme la puerta sorprendida,
¡Mira que la tercera es la vencida!
¡Mira que ahora soy más desconfiada!

Que el aceite con el agua no se junta,
que no busque tu amor siendo casado,
Que te quiero a mi lado separado,
o nuestra relación, se queda trunca.

¡Si te vas otra vez no vuelvas nunca!
Y acá estoy desde entonces… a tu lado

LA PENITENCIA (SONETO)

Juré ante Dios un día amor eterno.
No pude sostener el juramento,
y al mentir por demás sin miramiento,
me gané una estadía en el averno.

Apagué del Señor el fuego interno,
no pude dominar el sentimiento;
piadoso perdonó mi sufrimiento
sabiendo que mi pena era el infierno.

Pero la penitencia fue al Talión.
Mandó a que me enamores… simplemente,
pasando al purgatorio de repente,
sin rezo, ceremonia o comunión.

Hoy vivo el paraíso en redención,
rogando que tú siempre estés presente.

… IDIOTA ES CABALGAR PARA LOS PERROS (soneto)

¿Refutan lo que dices?... no te ofendas
si hay respeto, será con fundamento.
Podrás tener mejor predicamento
que al darte la razón como prebendas.

Acepta de lo escrito las enmiendas,
con ello ganarás temperamento
será la corrección el rudimento,
de la obra magistral con la que asciendas.

Mas si escuchan atentos cuando hablamos,
sin importar lo fútil, y los yerros,
no es que estés predicando de los cerros.

¡Oíd Quijotes que a molinos cargamos!
si ladran, es señal que cabalgamos,
e idiota es cabalgar… para los perros.

NOS DICE NÉSTOR MUX

*Néstor Mux: Genial poeta Platense
Autor ente otras obras de “Nosotros en la tierra”

Si sueños por nosotros no soñados,
iluminan de pronto aún mas claro
que la luz que buscamos en el faro,
de los versos medidos y rimados,

son luces en espacios apagados,
perfecciones del mundo de lo raro,
accesos a bazares de lo caro,
diamantes, sabiamente regalados,

y el poeta escribiendo a su quillotra,
ya en su mundo interior buscando el tema,
no pudiendo siquiera hallar el sema,
sufriendo la opresión que ya lo empotra,

al buscar una palabra y hallar otra,
dice Mux … será entonces el poema.

YO FUI PASAJERO DEL ESE INFIERNO (SONETO)

Yo que fui pasajero de ese infierno,
que sentí desgarrar mi carne en vida,
que maldije blasfemo y sin medida
al Dios que mata un hijo, siendo eterno

Yo que quise para mi, siempre el invierno
permanente, brutal y sin cabida
de un mínimo consuelo de la vida,
que me quite el placer de estar enfermo.

Yo que quise sufrir hasta morirme,
anhelante del suicidio consumado.
A ese Dios hoy lo siento perdonado,

Hoy me siento con derecho a redimirme.
con todo lo que hice al evadirme,
Doy gracias por no haberlo abandonado

IDIOTAS INCREÍBLES, CIUDADANOS (SONETO)

Políticos de raza, depravados,
charlatanes vendiendo los buzones
en esquinas ajenas cual ladrones,
que esperan atacar agazapados.

Corruptos increíbles, Magistrados,
asesinos seriales con blasones,
portadores de negros camisones
en las camas de salas y juzgados.

Idiotas increíbles,¡Ciudadanos!
seguidores de magos y alquimistas,
buscones de verdades facilistas
en perjuicio de padres y de hermanos.

¿De que cosa en mi patria nos quejamos?
Si fundamos el culto a los sofistas.

SEÑORA CLASE MEDIA EN AGONÍA

Silencio, ten piedad, se esta muriendo,
no importa en realidad cuando ni donde,
no ves que a sus heridas las esconde
y sobre su salud, nos va mintiendo.

Es mejor ignorar que esta sufriendo,
y esperar que la muerte ya la ronde,
sufrir ha de abondar… ¡Deja que abonde!
Seguro que algo nuevo ira pariendo.

Señora clase media en agonía
tu legado se encuentra “ab intestato”,
cavilando en tu muerte largo rato
se nota… la buscaste con porfía.

Y al permitir cobarde… tu sangría,
del nivel que ostentaste, sos sustrato.

A PARTIR DE HOY SERAN SONEMAS (SONEMA)

Llevarán los itálicos sonetos
catorce endecasílabos los versos
dos cuartetos rimados ya consensos
y rimando como sea, dos tercetos

Petrarca los escribe en “casionetos”
Cervantes, Calderón ,¡ Fueron inmensos !
Ingleses Borgianos, más dispersos,
¡Mas todos… famosos y perfectos!

Mas hoy Dardo Gatti ya en sus ropas,
impone nuevo nombre a sus poemas,
cansado de la crítica y condenas
por su métrica y su rima cual estocas,

Si “Poétos” suena mal, pues sabe a sopas,
A partir del día de hoy… serán “Sonemas”

CUANDO MUERE UN POLICÍA (SONETO)

Si gritan las noticias policiales
un nuevo enfrentamiento acontecido,
y dicen… que el muerto, que el herido,
que la lluvias de balas demenciales.

Que hablan los testigos presenciales,
que no tienen a nadie detenido,
que no tienen el nombre del caído.
Te acometen terrores viscerales.

El frío da en alma y no hay cobijo,
temblor del corazón que nunca pasa,
la mente retrocede a tabla rasa.

Hasta que alguien contesta desprolijo,
…el policía muerto no es su hijo,
hoy la muerte… se ha metido en otra casa.

SOBRE LOS COLORES DE LOS DÍAS Y DE CÓMO SE PERDIERON (SONETO)

Hubo un tiempo de días coloreados,
hermosos, distintos, fascinantes,
caricias para ideólogos brillantes,
de tonos casi nunca imaginados.

Los domingos solían ser rosados
los viernes, verde mar, casi de atlantes,
los jueves amarillos para amantes.
¡Y de pronto!... siete años presagiados.

La tormenta precedida por la calma,
la negación de luz, falta de soles,
sin tonos, sin matices, sin bemoles.

Oscuridad que pesa como salma,
el negro de humo se metió en el alma,
y los días… perdieron sus colores.

EL DIOS CUÁNTICO (SONETO)

¿Te crees lo que reflejan tus retinas?
¿Entiendes la verdad del universo?
¿No ves que en la luz que estás inmerso
las cosas solo son… lo que imaginas?

Repasa tantas lógicas supinas,
no seas un científico converso
ni un idiota teólogo disperso,
¡Las galaxias que ves, hoy ya son ruinas!

¿Si existen muchos mundos paralelos?,
¿Que importa si partículas o cuerdas?,
¡Acepta la verdad, aunque te muerdas!,
…son teorías tiradas de los pelos.

¡Si aún, reinando Dios allá en los cielos
sus palabras tal vez… nos vengan lerdas!

ESTUPIDO ALQUIMISTA… (SONETO)

No sabes a rigor de ciencia… nada,
no estudias, no intuyes, no adivinas,
devoras avariento las harinas
destinadas al pan de la camada.

Disfrutas la fortuna que amasada,
a costa de dejar tu patria en ruinas,
solventa tus locuras repentinas,
de política falsa y trasnochada.

Contando tus monedas usurero,
fumando el patrimonio cual cigarro,
estafas al incauto y al bizarro,
que lucha en un País que fue granero.

Estúpido alquimista aventurero,
que en búsqueda del oro, nos das barro.

SONETO IMPERFECTO (SONETO)

La métrica y la rima no es poema,
el poema, se escribe con el alma,
la herramienta que tienes en la palma,
no sirve para nada sin un tema.

No construyas castillos en la arena,
sujetado obediente por la enjalma,
escribe con pasión, pero con calma,
privilegia el corazón en la faena.

¡Sostengo con tesón y con porfía!
Ajustar contenido al cantonero,
concebir lo formal como primero,
no es soñar, no es vivir, no es fantasía

Hagamos los poetas poesía,
que los moldes… los haga el fontanero.

EL SENADO (SONETO)

La diaria jeringonza explicativa
de funcionarios ¡Viles charlatanes!
cual receta de brujos y chamanes,
resulta medicina vomitiva.

Recurriendo a la crisis emotiva,
abusando de gestos y ademanes ,
ladrando por la noche como canes,
mantienen la majada bien cautiva.

La trouppe de mal paridos y rameras
abusan de sus cargos heredados.
Los plebeyos, idiotas dominados,
regalan libertades verdaderas.

Nuestra patria, y con ella sus banderas
se mancillan a diario en los estrados.

MENTIROSO SUPREMO (SONETO)
- al que le quepa el sayo…

Te asumes combatiente montonero,
te cargas la medalla no ganada,
te eriges comandante de la nada,
en la huida del jefe traicionero.

Lo único que buscas es dinero
que engrose tu arca matriarcada,
te vota tu tribuna, y embaucada,
te aplaude y te sigue al matadero.

Si fueras heredero del pasado,
tendrías dos fusiles en tu escudo,
ganados por estoico sordo y mudo,
en la lucha final del torturado.

Serías un imberbe traicionado,
por la puta, su brujo y un cornudo.

SEÑORA DE LA PATRIA SOLO UNA (SONETO)

Señora de la patria… solo una
hermosa, perfecta, esclarecida,
luchadora tenaz, ya mal herida
capitana inmortal, de pobre cuna.

Como ella seguro no hay ninguna,
no te creas capaz de hacer su vida,
no tienes la estatura requerida
careces de su sol...apenas luna.

Y siendo tu riqueza, la armadura
que mantiene tu alma encarcelada,
un día de su yelmo liberada
verá la diferencia por segura,
de ser del humilde… abanderada,
a ser una vulgar caricatura.

MALENA QUIERE UN PIANO (SONETO)

Malena entró corriendo, atrás su padre,
¡Te dije que ya basta¡…no molestes,
¡No sigas insistiendo!... echando pestes,
¡Tu sabes, te lo ha dicho ya tu madre!

Difícil pensé yo…que el chancho ladre,
mas vale que a la siesta no te acuestes.
Cuatro años y haciendo que le restes,
al todo por el todo…¡Y que te cuadre!

¡Por favor papá!...no seas simplote,
¡No importa lo que cueste o lo que valga!
Haciéndole ademanes de que salga,
Y esgrimiendo su lápiz cual garrote,

¡Abuelo! quiero un piano muy grandote,
escribe a Papá Noel… que me lo traiga.

SEÑORES PAPÁ NOEL Y COMPAÑÍA (SONETO)

Señores Papá Noel y compañía
pues, de un piano yo estoy necesitado
japonés, electrónico, plateado,
con controles de tonos y armonía.

Mi nieta lo ha pedido y su tía,
es decir, mi hija,… me ha retado
pues parece que soy atolondrado
por no haber tenido en cuenta a este día,

Es decir Navidades… que se vienen
así que disponiendo de mi Visa,
a ver si le arrancamos la sonrisa,
que ambas mujercitas bellas tienen,

Pues mi niña y mi esposa ya convienen,
en gastar mis ahorros con mas prisa.

...AL MAL CRITICO ( SONETO)

Tu sugieres, tu conminas, tu ordenas,
que llame cualquier cosa a mi soneto.
Sin contemplar, el mínimo respeto,
que se merecen todos los poemas.

Yo te mando, te saques las cadenas
arráncate del pecho ese espeto,
que te ata patético esqueleto,
sin carne, ni sustancia, en las faenas.

¿O carente de todo contenido,
y escribiendo congojas sensibleras,
te crees sembradíos, siendo eras?

Estúpido arrogante y engreído,
criticas poesía a manos llenas,
y abundas en palabras sin sentido.

CHAU SONETO (SONETANGO)

En Venecia, un barrio de inundados,
un tano que a la mina le escribía,
cantaba… por que el coso se sabía,
el arte de los versos soneteados.

Arrancó de ocho versos cuartetados,
y seis mas que rimó cuando subía,
al bulin de la naifa que cabía,
al embrollo dulzón de enamorados.

Yo me sé esa historia de la escuela,
y aprendí mas o menos el soneto,
pero como el saber me fue incompleto,
de a veces, lo camino a media suela,

¡Ma si!...como de vate tengo tela,
me mando un sonetango y ¡Chau soneto!

ESQUIZO VERSOS (SONETO-ESQUIZOIDE)

Tras aparente sencillez esconde
la complejidad mas elaborada,
si no quiere decir, no dice nada,
si se quiere esconder bien sabe donde.

La retórica a veces le responde,
y la pasión en cambio, enamorada,
prometiéndole amor, y atolondrada,
lo precipita en un abismo insonde.

Tras aparente lucidez, orate,
es cuerdo pareciendo un extraviado,
insolente, procaz y mal hablado,

con algo de juglar y mas de vate,
mi alter ego por tantos refutado,
en dos mudos a diario se debate.

LA PERCEPCIÓN

Ya no mientan idiotas Dios no ha muerto,
con que absurdo argumento lo sostienen,
si en estos despropósitos convienen,
será por concurrencia en el entuerto.

En reino de los ciegos… el rey tuerto,
en medio de este caos…oro retienen,
los tiempos de verdad ya se les vienen,
y se pudren sus frutos en el huerto.

¿No lo ven en las caras de inocencia?
no huelen sus jardines y sus rosas,
tan perfectas, sublimes, y preciosas,

¡Es que acaso no notan su presencia!
¿Solo yo me doy cuenta de las cosas?
o será mi locura …la inconciencia.

EN EL JARDÍN DE ADOLESCENCIA

Como siempre, repentina la punción
incontrolable… incorregiblemente,
sin mínimo pudor, sencillamente,
al proceso cultural le dí traición.

Y del primer chupeteo… perfección,
sentado en tu jardín amablemente,
haciendo caso omiso de la gente,
espantando la correcta educación,

tomé un cuadernillo y una pluma,
y escribiendo poemas alocado,
al galope cual potro desbocado,

me arrojé por tu carne, como un puma,
fue bestial el desgarro provocado,
al matarme en el salto… con tu cuma

LOCA CORDURA
A los que estando no están.

Yo, no lo repitas, si muerto, existo
en mundos paralelos, muchas cuerdas.
Hiperboleando, acaso tu me muerdas,
como bestia salvaje, cual Mefisto.

No vengas hacia mi, de nuevo insisto,
no te importe si en mi chiquero cerdas,
ensucian muchos mas, que lo recuerdas,
pues soy ¡Entiende! el iniciado misto.

En carencia de escudos y de lemas,
soy plebeyo en un mundo de reales,
acaso por no estar en mis cabales,

mis notas oxímoran en sus temas,
pues de aquí al entrar ya no te sales,
no salen del hospicio… mis poemas.

EL REENCUENTRO

El viejo Caballero agonizaba,
presintiendo la muerte ya presente,
callados, cual cortejo diligente
su familia, esperando lo lloraba,

y la Dama ya anciana terminaba,
el final de su vida casi ausente,
al igual que una monja penitente,
a su Dios, su alma rota le entregaba,

¡De pronto!... dos amantes se encontraron,
tan jóvenes y bellos como fueron,
sus códigos secretos repitieron,

en el jardín soñado… se abrazaron,
¡Besémonos entonces!... se dijeron
y juntando sus labios… expiraron.

EL REY DE LOS LADRONES

Nuevamente la Patria traicionada,
esta vez por un juez recalcitrante,
amigo cariñoso y petulante,
de lo vacuo, lo necio, y la majada

Para muchos la cosa era cantada,
ya retado no quiso alzar el guante,
reculando y fingiendo ir adelante,
por mucho recular no logró nada.

La pantalla oficial esta jocosa,
continúan vendiéndonos sus heces,
con exceso de ruido y pocas nueces,
ya farfullan la nueva jeringosa,

El rey de los ladrones y su esposa,
han sido perdonados por sus jueces.

EN UN INSTANTE (SONETO)

En un instante de tu vida… toda,
un segundo en la opción es tu futuro,
en átomo de tiempo cae tu muro
cual genio musical que da una coda.

Recibes por acaso al fin la roda
del labor de vivir, exo a lo oscuro,
evitas la mortaja del cianuro
y eliges florecer…después la poda.

Eliges con buen tino cuales puertas
te libraran por fin de tus cadenas,
te cierras a dolores y a las penas,

y al honrar el vivir sin horas muertas,
en tu puntual opción, yerras o aciertas,
y salvas esa tu alma… o la condenas.

RESPONSO AZUL

Si sobre el paño azul, la rosa roja,
eternamente un alma liberada
será bandera rota, lacerada,
será lágrima en el adiós que moja

la huérfana mejilla que se arroja
al abrazo materno… destrozada,
la ensangrentada insignia enarbolada,
y sobre el paño azul…su herida enoja,

su muerte te da fuerzas, y corajes,
no importa cuantas sangres se hagan bronces,
y el toque de silencio dará entonces
gloria final, a los azules trajes.

Brillantes ornamentos y correajes,
te ordenan con la venia … que responses.

SALGAMOS DEL CORRAL (SONETO)

Ante tanta locura cotidiana,
quizás sea mejor que nos vayamos,
hagamos las maletas y partamos,
si no es hoy mismo, a mas tardar mañana.

Esta vida violentada es insana,
nos pega con violencia y violentamos,
y violentos, ya locos nos matamos
ante tanta locura soberana,

Hagamos las maletas a otras tierras,
tomémonos un ómnibus urgente,
busquémonos un mundo diferente,

con mares, lagos, bosques, campos, sierras.
Si la ciudad nos marca como en hierras,
¡Salgamos del corral!… pues somos gente.

DESPABILA CORAZÓN (SONETO)

Estúpido holgazán despierta ahora
que bastará un instante para todo,
¡Ya no duermas idiota de ese modo!
¡No pierdas el sentido hasta la aurora!

¡Despabila marmota!...mi alma implora
que no te cubra ya dormido el lodo,
comencemos la lucha codo a codo
y esquívale a la muerte, en esta hora.

¡Despierta corazón!... que vivo apenas,
latiendo desparejo absurdamente,
tu la puedes amar y tiernamente

prodígale tu miel a manos llenas.
Si te mueres pues bien… valdrán las penas,
Si resistes lo harás… grandiosamente.

QUIEN ME RECUERDA (SONETO)

Quien me recuerda amante silencioso,
pesimista fatal y precavido,
paseante cotidiano en el olvido,
poeta monocorde y quejumbroso.

Me recuerda también por bullicioso,
optimista brutal y divertido,
estanco, en el recuerdo mantenido
por autor del poema mas hermoso,

Por que he sido en vida pendulante,
de un extremo al otro me he inclinado,
he visto hacia el futuro y al pasado,

modesto caballero… o petulante,
recordarán quizás de mi al amante,
o tal vez… al idiota enamorado.

UN INSTANTE Y LA PAZ (SONETO)

Si un fuego fatuo somos en la tierra,
tratemos de brillar con alma y vida.
No importa nuestra estancia resumida,
¡Salgamos a vivir!... que aquí la guerra

es otra alternativa que se cierra
para alcanzar la luz… en la partida.
Percibe al fin el alma subsumida
en un todo que arrastra como mierra.

Imagina al Dios que majestuoso
gobierna un universo de clemencia,
y exige en su cobijo… tu inocencia,
rogando por que encuentres su reposo.

La paz, es el regalo mas precioso,
la vida, es un instante en la existencia.

SI ESO NO ES AMOR…(SONETO)

Si adivinar del otro en la mirada
la próxima pregunta sin respuesta,
si completar la frase en la propuesta
incluso, aún no estando terminada;

si eso no es amor… no será nada,
¿Que es sino?... abrazarse ya en la siesta,
contenerse en la hora mas funesta,
y hablarse con la voz apasionada.

Y recuerda que todo eso perdura,
mas allá de las décadas vividas.
No dudes que el amor, cual las heridas

se sufre hasta edad ya muy madura.
Que es fácil sostenerse en la montura
valiéndose de mañas adquiridas.

¡SOSTENGO! (soneto)

Con empecinamiento como un arma,
ya que el poeta en mí, siempre denueda,
siendo el único aliado que me queda
me enfrento día a día, con mi karma.

Si la duda,se clava como tarma,
defenderé el amor en tanto pueda,
empujando ya el carro, ya la rueda,
cuando traben las redes en la garma.

Lograré reflotar lo conseguido
aunque muera ya exhausto en el intento,
¡Sostengo!, no hay mejor predicamento

que en la lucha final morir erguido.
Pues después de alcanzar lo perseguido,
queda a salvo el amor… por el momento.

LA AMANTE MORTAL (soneto)
a quienes persiguieron la verdad y pagaron por ello

No retornes a mí de esa manera,
¡No lo intentes jamás!... no tengas duda
que aun cuando lo hicieres ya desnuda,
será tu cuerpo para mí de cera.

Y al ser tan solo estatua de madera,
negaré la fragancia que le exuda.
Si no tienes palabras, estás muda,
y si eres la mitad, no estas entera.

No te acerques a mí ni un solo instante,
te rechazo por ser de mi pasado.
¡No vengas!...que ya estuve encarcelado,

al haberme atrevido a ser tu amante.
Ya he tenido de ti más que bastante,
¡Retírate Verdad!…ya me has cansado

VIEJOS PAISAJES (soneto)

Bajas casas blancas de rojas tejas
en calles antiguas y adoquinadas,
verdes jardines, rosas perfumadas,
almacén de esquina, baldosas viejas.

Los niños jugando, libres, sin rejas,
novias zaguaneras enamoradas,
domingueras plazas iluminadas,
charlas de vecinas… pero sin quejas.

Alegres canciones hoy día ausentes,
largos comentarios hoy resumidos,
damas enfundadas en sus vestidos,

siempre femeninas, siempre sonrientes
ya no existen paisajes suficientes,
ni poetas que evoquen los perdidos.

AL CONDENARTE (soneto)

Enloquecidos sueños de grandeza,
paupérrimos recursos verdaderos,
son así de confusos los senderos
que buscas como idiota en tu cabeza.

Sin otro capital que la pereza,
sin cristo, sin piedad y sin maderos,
luchando en soledad sin escuderos,
carente de virtud, en tu pobreza.

Sin percibir acaso las verdades,
sin ganas ni siquiera de curarte,
vivís un día más… para drogarte.

Sin amor ni pasión ni realidades,
tirado, cual basura en las ciudades,
Se ríe Satanás… al condenarte.

VADE RETRO (SONETO)
a los que solo odian

Si declamas con odio no declamas,
pues rabias por tu herida solamente,
de medida y templanza sos carente,
y al abundarte el odio, solo inflamas.

Te quemas y consumes en tus llamas,
pretendes encender al que presente
testimonia tu pira maloliente
donde arden las esencias de tus tramas.

Consúmete en el fuego en solitario,
no intentes arrastrarnos a tu averno,
si es tu odio que sublima en ese infierno

no arrastres los demás a tu calvario.
Ya borra tu discurso del cuaderno
y saca este País de itinerario.

¿UN CUENTO DE NIÑOS?

Fueron de plomo los años aquellos,
de fuego de sangre, de tortura y muerte.
De exilio forzoso, si buena la suerte,
al abrir furioso el ángel los sellos.

A la bestia matas vomitando en ellos,
cargado de odio sin piedad, inerte,
ya muerto y heroico, aún sin saberte,
y por uniforme, chamarras de pellos.

Ya no son de plomo ya no son de fuego,
la bestia vencida cayo, y al averno
cual ángel de muerte, está en el invierno
de su propia suerte y en su propio ruego.

¿Será ese pasado y el recuerdo luego,
un cuento de niños romántico y tierno.?

CHILLANDO A CHIRIMÍA
…mejor no hablar de ciertas cosas (Sumo)

Cual vaca sagrada que apasta oronda
si de oro alimentada, odio defeca,
y un paria mama de su ubre ya seca,
la abominación que la muerte abonda.

Paciencia del pueblo medida a sonda,
tensada a diario cual vuelta de rueca,
y al pasarse la raya con la chueca,
esta ya su cadalso a tiro de honda.

No dañes el buen nombre perseguido,
y recuerda al salirte de tu entorno,
¡Mas grave que el oboe suena el corno!

Chillando a chirimía has conseguido,
al quemar tu verdad a fuego de horno,
que su alba cobertura… se ha perdido.

IN EXTREMIS (SERMO PLEBEIUS) (soneto)

“Ab irato”, lucharon, ¿Que esperaban?
Desde siempre, de la ira naces ira.
de extraños su violencia, fue la lira,
que a los actos de muerte le inspiraban.

Por la fuerza, a la espada le arrojaban,
mas espada y mas cuerpos a la pira,
asidos cual marinos a la tira,
se morían tan fácil cual peleaban.

¿Por que no darles paz cuando vivían?
¿Y por que incentivarlos a la muerte?,
¿Por que no protegerlos?... si al saberte,

sentiste que ellos mismos se sabían
perdidos, traicionados… y al quererte,
¡Oh Patria!... tu regazo pretendían.

ATADOS A LA SILLA (soneto)

Si la luz o las sombras te han cegado,
no verás la verdad que te rodea.
Cual Jasón navegando con Medea,
la tragedia de ti se ha apoderado.

Del resto de los hombres renegado,
con un falso estandarte que te ondea.
Si tu alma con el barro se moldea,
darás barro nomás, a tu legado.

Al llorar ya vencidos anhelamos,
el tomar la cicuta de la cuerna,
y en la duda fatal y sempiterna,
esa estúpida idea nos planteamos.

Atados a la silla nos pasamos
viendo sombras moverse en la caverna

COMO CESAR (soneto)

No confundas jamás como tu amigo,
quien lo anuncia palmeándote la espalda,
pues probable se queme ya en la calda,
si a juicio por verdad fuera contigo.

No perdones jamás en el castigo,
al traidor que la ofrenda nunca salda,
tenlo en tu vida cual sustancia balda,
¡Castígalo impiadoso!... es tu enemigo.

O te darás al fin por traicionado,
cuando veas tu cuerpo ya en supino,
y entregando tu ser a lo divino,

sorprendido en los idus y asombrado,
como Cesar muriendo apuñalado,
viendo a Bruto también como asesino.

MALDITO OBISPO (SONETO)

Lograste derrotar al purpurado,
que ya intenta explicar lo inexplicable,
tu conducta tan profana y execrable,
lo crucifica a Cristo avergonzado.

¡Artero!, tu demonio agazapado
camuflado entre tu hábito impecable.
Merece tu cabeza solo el sable
que la arroje rodando en el estrado.

¡Que en las siete colinas digan basta!
Que te arrojen al mar desde su bote
ya bebiendo el veneno de tu pote.

Sin duda, por su mitra y por su casta,
mas maldito el Obispo pederasta
que en Sanedrín, el Judas Iscariote.

EN LEGÍTIMA DEFENSA (soneto)

¿Cual será la manera de entenderlo?
tan complejo, que incomprensible acaso,
amo y señor del éxito y fracaso
del idiota que intente retenerlo.

Te tendrán por iluso al defenderlo,
te tendrán por hereje si a su paso,
te atreves a dejarlo a campo raso
sin abrirte tu pecho y acogerlo.

Yo que he sabido siempre al conquistarlo
disfrutar su bestial padecimiento,
sin tener el cabal conocimiento
de la fórmula exacta al modelarlo,

Te digo que al amor hay que matarlo
pues él te matará… sin miramiento.

LAS ALAS CONCEDIDAS (SONETO)

Si tú fueras como Ícaro y volaras,
cual su padre mantente a vuelo bajo,
no insultes la virtud de su trabajo
aún cuando por ello te mataras.

Llegó Dédalo vivo si reparas
en la mítica historia que nos trajo,
y en cambio, su enemigo fue estropajo
en manos de quien menos tu pensaras.

Pues tus alas, aun siendo de cera,
si fueron por su gracia concedidas
por soberbia te han sido derretidas.

¡Y aun cuando lo fueran de madera!
Son los hijos por culpa verdadera,
autores del derrumbe de sus vidas.

PANDILLERO (soneto)

Presumes en la calle de violento,
exhibes de tu cuero los tatuajes,
emerges del abismo de tus viajes
sin tener lucidez…y en un momento

te revelas como eres ¡Esperpento!
Insultas de las calles los paisajes
y en lo idiota y fatal de tus virajes
sos solo un pandillero del cemento.

Escondido en lo absurdo de tus modos
en tu loco pensar no tienes eje,
y en la tela fatal que se entreteje

verás al revolcarte en esos lodos,
que una bala te mata igual que a todos,
pero un libro leído… te protege.

EN EL RETRATO (SONETO)

De nuevo en la ocasión esta presente
esquivo en el retiro de acogerse,
quizás en soledad no quiera verse,
caprichoso en vestir de dirigente.

El pueblo en su retorno esta renuente
no le agrada la idea de joderse,
¡Que tenga Dios la gracia de meterse!
y lo lleve a su lado de repente...

Insistiendo en su cargo a quien le pese,
nuevamente retorna el insensato
seguro con el diablo haciendo trato.

Si tan corrupto lo es como parece,
igual que Dorian Gray que no envejece
decrépito lo muestra su retrato.

ESCUCHA ÁLTER EGO (SONETO)

Tu escribes los poemas de repente
en medio de un tornado de emociones,
y surgen de ese modo las canciones
que harán bailar el alma penitente.

O te surge la frase mas hiriente
generada en el medio de explosiones,
y apuntas a la testa los cañones
tratando de acertarle a mucha gente.

Y en medio del insulto y del poema
tu conciencia te grita a voz de jarro,
¡Ya basta de revuelcos en el barro!

¡Intenta perseguir un nuevo lema!
Saltar de un sitio al otro no es problema
en tanto no derrapes con el carro.

MI VIDA (soneto)

En esta vaguedad de poesía,
en esta eternidad de abecedario,
con mis rimas sangrando en el calvario
de empezar torturado un nuevo día.

En el verso tras verso y la porfía
de rezar en poemas cual rosario,
pensando mi esqueleto en el osario
como en aguas profundas de la ría.

En esta soledad que me he inventado,
estúpida abismal y subsumida,
en súplica final pido a la vida

gritando en soledad, desesperado,
¡No abandones mi cuerpo atormentado!
retrasa por un tiempo… tu partida.

ASESINO (SONETO)

Absorto cual creyente ante el milagro,
pasmado de repente sin remedio,
asesino sin mas por puro tedio,
maldecido en el alma, sentir magro.

Achatado el hocico como pagro
que en el estanque mira del comedio,
y pendiente tan solo del asedio
no importa si al final le sabe agro.

Así la bestia hambrienta de si misma,
ignora que el comido es un hermano,
y deglute extraviado, loco, insano,

lo que queda flotando en la marisma.
El sediento de sangre tiene un prisma
por el cual mira y mata por su mano.

LA SINALEFA (SONETO)

No te encierres, se libre y vuela solo,
de normas y de reglas ten por basto,
para ser puritano sin ser casto,
para ser todo barro sin ser lodo.

Y desprecia lo rancio de ese modo,
pues lo viejo tan solo sabe a tasto,
no tomes de los libros el empasto,
y lucha con tu ingenio codo a codo.

Es vano como piedra de una taula
el pensar en supuestos siempre raros,
no desprecies sentíres que son caros,

libera al fin el ave de la jaula.
Dejad la sinalefa para el aula,
y gozad del poema sin reparos.

YACE EN TU TIERRA (soneto)

Si escuchas ¡Vete ya que aquí te mueres!
¡A vivir de la nada te designo!
Quédate miserable, mas sé digno,
o emigra a otras tierras si lo quieres.

Recuerda que al lugar adonde fueres
te verán como ven al mismo Pingo.
Será por extranjero tuyo el signo,
de hacer allí tan solo, lo que vieres.

Emigrante fatal ajeno a todo,
extranjero mal visto sin medida,
buscarás sin lograrlo la comida
revolviendo cual cerdo de entre el lodo.

Mejor yace en tu tierra de ese modo,
sublevado hasta el fin, y muerto en vida.

SOBRE EL DIARIO (soneto)

Puedo escribir de amor melosamente,
o escribir sobre un tema en jeringozo
en intrincadas frases, para el gozo
de intelectos letrados solamente.

Puedo escribir también oscuramente
cual fantasma sufriente desde un pozo.
Pasar un viejo mito por remozo,
y un clásico robar impunemente.

Pero justo es decir que yo pretendo,
escribir sobre el diario en la mañana,
y siguiendo el tañer de la campana
denunciar lo que sigue aconteciendo.

Las heces las seguimos recibiendo
de ruines que merecen la catana.

RIMANDO AGOSTO (SONETO)

Allí van esos duros campesinos
recogiendo los granos en agosto,
son tiempos de cosecha y de reposto
son tiempos de nidadas y de trinos.

Descalzas a la sombra de los pinos
las mozas ya revuelven en el mosto,
ancho el escote, caderín angosto,
misturando dulzura con los vinos.

Ya les llegará el tiempo de la siembra
el trabajo escarchado al níveo frío,
darle al hacha para encontrar el río.

y abrazados en la noche con su hembra,
será entonces agosto miel de lembra,
en el cálido recuerdo… tuyo y mío.-

CON MAS ODIO (soneto)

Te entregas a los brazos de Morfeo
al tener que pagar al rey su quinto,
o te alzas y ciñendo mas tu cinto
te matan en el cepo siendo un reo.

¡Recuerda! por la espada de Teseo
murió el monstruo Asterión en laberinto.
Por las artes de Ariadna fue distinto
el destino en la Creta de Androgeo.

Por ello te sometes o te mueres,
o matas con justicia y sublevado,
y ya estoico, ya erguido, ya obstinado,
resistes hasta el fin de lo que fueres.

¡Exige con mas odio lo que quieres!
ya estando en la prisión y torturado.

LA LINDURA (SONETO)

Te miras al espejo y simplemente
insultas con soberbia la mesura,
es tu orgullo mayor esa lindura
que ostentas sin dudarlo impunemente.

Tu te sabes hermosa y diferente,
de infinitos manjares tu mistura,
ciñéndote el satén de tu cintura,
vas pisando cabezas displicente.

Con el tiempo al pasar todo es pasado,
como el roble en su pútrida madera
tu belleza ha de ser perecedera;
¡Nada dura “in eterno” esta probado!

Y recuerda que esta predestinado,
ser al fin de tus días… calavera.

TU ROSA (SONETO)

Primero el perfume, es la esencia misma.
Y el gusto, distinto a cuantos manjares
supe anteriormente de probar melares
lamidos dentro de tu ralo cisma.

Pues es religión tu rosa, y es prisma
que pinta en sueños colores de mares
y abiertas puertas de pares en pares
invitan al paso untadas de crisma.

¡Eucaristía de sangres y vinos!
Danzando armoniosa y plena tu alma
etérea esperas la deseada calma,
y recorres pura al fin los caminos.

¡Se oyen violines dulces como trinos!
y al temblar te abrigo… usando mi talma.

TRAS UN CISNE (soneto)

Idiota que lamentas engañado
haberte confundido de princesa,
carecen tus sentíres de represa
maldiciendo por verte traicionado.

Estólido te dices lastimado,
pensando que su vida queda ilesa,
tu cerebro de roca dura y tiesa,
no percibe lo que ambos han logrado.

La queja se transforma en tu rutina,
y echándole la culpa a un simple mago,
bebiéndote las horas trago a trago

ya no ves que tu vida se termina
cual Sigfrido, burlado por Ondina
y hundido tras un cisne… en cualquier lago.

LOS PENITENTES (SONETO)

Si las veces que casi… se contaran,
si valieran, los cerca que estuvimos
y aquello que pensamos y sentimos
en simples realidades, transformaran.

Si los pocos instantes se sumaran
y fueran cada instante que vivimos.
Si en cada pequeñez que revivimos
las mas grandes vivencias se plasmaran.

¡Cuan de cierto cabría en la memoria!
¡Y cuanto de mentira en la conciencia!
Si culpa no cupiera en la inocencia,

ni premura en el ansia perentoria,
daríamos mas vueltas a la noria,
tan solo por amor… a penitencia.

DRAMA GRIEGO (soneto)
inspirado en “La casa del Asterión” de Jorge Luis Borges

Asterión recorría los pasillos
día a día, monstruoso, solitario,
de vez en cuando, un cuerpo en el osario,
y a veces, un bocado de perillos.

Príncipe Minotauro, oscuros brillos,
reinando en laberinto cual calvario,
de Minos despechado, su vicario,
despreciado en la mesa cual usillo.

Fue entregado a matar sin miramientos,
creyéndose su hermana, redentora.
¡Ya ven!... cuando una joven se enamora
con reales o falsos argumentos,

si ya casta, ya santa o pecadora
su Teseo tendrá los instrumentos.

NO ASESINES (SONETO)

No asesines impune la simiente,
no hay razón que te avale tal locura,
cualquier causa esgrimida será oscura,
infame y engañosa, cual serpiente.

Aun legalizado si es conciente,
muestra la humanidad en su ruptura,
pues mata al inocente en tu premura
arguyendo falaz… ser recipiente.

¡No asesines tu niño no nacido!
¿O acaso justifica tal violencia?
saberte profanada en tu inocencia

y en su contra, vengarte sin sentido,
¡No asesines! aun si hallas perdido,
en manos de un cretino tu inocencia.

LA AMANTE CULTA (soneto)

La siesta y su verano, enamorado,
una gota de tu sangre y el poema,
la lagrima en tus ojos siendo el tema
su promesa quebrada y tu pecado.

Estúpido arrogante y obcecado
viviendo sin medidas y sin lema,
sin nada que decir, siquiera el sema
que a su verso le de significado.

Como en tantas mañanas te perdiste,
como en tantos domingos, tu partida
fue excusa, fue final y fue salida,

fue simple, como todo lo que existe.
No soy su amante culta te dijiste,
marchándote por siempre de su vida.

LOS AMANTES DE GIRONDO (soneto)
Oliverio Girondo (1891-1967),
Poeta y escritor argentino, autor de “Los amantes”

Dos rosas rojas les pidió el anciano,
¿Solo dos llevará? … le preguntaron.
Solo dos respondió, siempre alcanzaron,
una rosa roja en su pelo cano,

y una rosa roja en su blanca mano.
Mucho tiempo hace que nos separaron
reglas sociales que a fuego gravaron,
para ser mas pura, y por ser mas sano.

Y al salón funeral entro desecho,
y un suspiro exhaló de lo mas hondo,
y apenas caminando desde el fondo
dos rosas rojas le dejó en su pecho.

Lloró por esas noches en el lecho,
viviendo “Los amantes” de Girondo.

MI POLITICA DE SEGURIDAD (soneto)

¡Malditos asesinos ¡Depravados!
infernales idiotas, marginales,
basuras, esperpentos, criminales,
mal nacidos sin duda, ¡Desalmados!

No merecen piedad por descastados,
y por ser lo que son, solo animales,
que caigan a los fuegos infernales,
y se quemen sin mas los condenados.

Con el hacha, con la horca, con la espada,
con el potro, la pira y guillotina,
mantener su castigo en la retina,

¡Venderlos por su precio! o sea, nada.
Y por tanta vida útil masacrada,
¡Echarlos para siempre de Argentina!

ACUNADO EN LA METRALLA (soneto)

En los años setenta se mataba,
y en los centros urbanos se moría,
si en panfletos… por alguien se seguía,
si con balas… la idea se explicaba.

Tu padre igual que todos militaba,
por militar nomás en la sangría,
largas las noches, de terror el día,
y en la calle, una tumba se ganaba.

Si a veces el recuerdo lo avasalla,
Tolera con paciencia, ¡Se que puedes!
El pasado lo envuelve con sus redes
y al recordar su adolescencia… calla.

Se acostaba a dormir con la metralla
despertando con sangre en las paredes.

DE LESA HUMANIDAD (soneto)

Intelectual brillante ¡Tal tu suerte!
militante feroz en dictadura,
tu has dicho que aborreces la tortura,
rechazando la cárcel, y la muerte.

Defensora tenaz de la dulzura,
¡Orgullo de mujer! siempre presente.
¿Como puedes permanecer inerte?
si legislan matar tu criatura.

Si procedes sin mas a asesinarlo
consiguiendo condenar feminidad,
pretendiendo que tendrás la eternidad,
¿Que lógica usarás para explicarlo?

Es tu acción de abortar ¡A no dudarlo!
brutal el crimen de lesa humanidad.

TAHUR UNIVERSITARIO (SONETO)

al que le quepa el sayo…..

¡Joven argentino! soberbio y vano,
el fascista peor, en ti lo escondes,
y en tu ilustre ignorancia le respondes,
tan idiota y marcial cual espartano.

¡Te imaginas gigante siendo enano!
con palabras tan huecas como insondes
no se es pobre, por mas que al pobre rondes,
ni en el discurso se consigue hermano.

Ten presente que abundan las ideas,
que todos los humanos tienen sesos,
que incluso los tahúres quedan presos
si al descubrir sus cartas… los rodeas.

En tu masa política moldeas,
el odio que carcome hasta los huesos.

EL CIRCO MALDITO (SONETO)

cualquier parecido con la realidad es carambola

Cual maldito arlequín en una pista,
con su infame pareja se divierte,
¡Se burlan de la vida y de la muerte!
Contra tal sordidez, no hay quien resista.

Enemigos del diario y la revista,
solo palabras huecas son su suerte,
y al entrar en su circo haz de perderte
en la turba cloacal que esta en su lista.

En la pista infernal, como en su casa,
payaseando sin mas tan solo saltan,
se mofan de la gente cuando cantan,
y cambian el pasado… ni bien pasa.

Ya el maldito payaso y su payasa
no provocan reír… ahora espantan.

CON TODA DEPENDENCIA (soneto)

De tu vida, con toda dependencia,
he llegado hasta aquí, ¡No me arrepiento!
si no fuera por ello, el harapiento
escondido en mi ser y en mi conciencia,

ajaría el paisaje a su presencia,
¡O sería yo nada!, no te miento,
pues todo lo que digo y lo que siento
se inspiró en tu emotiva inteligencia.

Tu tardas en llegar… y yo recelo,
mas siempre caigo en cuenta cuando vienes,
¡Hace tiempo que hay canas en mis sienes!
¡Bellas hebras plateadas en tu pelo!

Y aún al ver golondrinas en el cielo,
recuerdo que te tengo… y que me tienes.

AL LLEGAR SEPTIEMBRE (soneto)

Al llegar septiembre y con él la vida,
llegaste joven, linda, irreverente,
mostrándome un jardín muy diferente
para guarda de mi ángel en caída.

¡Y en tu rosa mi esencia subsumida!
Descifré lo intrigante de tu mente,
cual comedia sin fin, donde la gente
se ríe por que sí… después olvida.

¡Y bajé el telón culminado el drama!
Se iba el otoño y elegiste amarme,
la idiota duda dejó de rondarme,
y al fin la rosa renació en su rama.

Tu cuerpo desnudo abracé en la cama,
y allí para siempre…elegí quedarme.

POR ALMAFUERTE (soneto)

Cien sonetos escritos por tu musa,
¡Magnifico poeta! Duro, inhiesto.
Mi legado seguro mas modesto
para poder nombrarte, ha sido escusa.

Es tu letra severa la que acusa
la idiotez del cobarde y del funesto,
y tu luz de docente nos dio el resto
aclarando la idea mas difusa.

Sembraste abecedario a campo raso,
rechazando la flor que regalada,
preferiste en un páramo tirada
renunciando a la gloria a cada paso,

Si rueda mi cabeza en el ocaso,
no se dará vencida… ni aún cortada

SOMOS NADA (SONETO)

La sangre derramada fue tirada,
la vida por el líder dada en vano,
se ha matado al compañero y al hermano
por luchar en la patria fusilada.

¡Y serás lo que debas, o eres nada!,
¡A la victoria siempre, che paisano!,
¡Que no dude el fusil cuando en tu mano,
lo uses por la patria liberada!.

¡Cuanta glosa sangrienta! ¡Cuanto verso!,
Cuanta gesta patriótica en mi tierra,
cual despojos tirados por la mierra,
al camposanto vil del universo.

No se es héroe por solo estar inmerso,
en la estúpida saga de la guerra.

EL ESCULTOR (soneto)

Hacer arte del árbol caído es la premisa que cada día moviliza a Fernando Rigone, un profesor de literatura que está trabajando en el sector cerrado del parque Saavedra (La Plata- Argentina) para formar un espacio de esculturas.

Gracias a Marta Marques por sus correcciones que han enriquecido este soneto

Si es infortunio lo inhiesto se planta,
no hace otra cosa que enfrentarlo todo,
se yergue presto… incluso en el lodo
Si padeciendo… como artista canta.

El vate es eso, ¡Ni santo ni santa!
va con su musa, lucha codo a codo,
hasta hallar la puerta, hasta hallar el modo,
Poco el dinero, mas la dicha…¡Tanta!

Jamás se somete, antes se despeña,
carece de amos, mucho menos dueños,
lo juzgan unos, fruncidos los ceños
y el sabio sabe… ¡No hay obra pequeña!.

y a un muerto tronco condenado a leña
esculpiendo arte… lo destina a sueños.

VERDAD PERSEGUIRÁS (SONETO)

Vivir de tal manera que sin duda
nos quieran por honestos… simplemente,
distinguidos nomás entre la gente
por amar la verdad aun mas cruda.

Vivamos exigiendo que sea muda
la mentira, y ya ante ella… se silente
cuando suenen sus voces en tu mente
y tu espíritu ante ello… se sacuda.

La verdad cuando es tal nos avasalla,
la utopia no es nada al alcanzarla,
la cordura no ceja en intentarla
y el loco que hay en ti, ya nunca calla,

erguido hasta el final de tu batalla
sabrás perder la vida… para honrarla.

OTRA BALA (soneto)

Fue Teresa, fue Maxi, fue Mariano,
otra bala, otro grito, otro asesino,
un cuerpo desangrado y repentino
que yace en la pendiente sin rellano.

Un criminal, amigo de un insano
que armado de sus fueros y argentino,
es amigo a su vez de otro cretino
que mata señalando con su mano.

Cadena de amistades criminales,
montones de bastardos depravados,
poderosos mafiosos encumbrados
muy dignos de reptar en los brañales.

Condenan su progenie a vendavales
y sus abyectos nombres… a tornados.

LA EXTREMAUNCIÓN (soneto)

Como el pródigo somos al tenernos,
ya al final de los días acordados,
llegando por la vida maltratados
envueltos en pesares sempiternos.

Y al último minuto, sin sabernos,
impíos sin piedad o perdonados,
rogamos y pedimos inclinados,
que nos libre Jesús de los avernos.

Sabe Dios la tristeza de perderte,
saliendo de la sombra de su manto,
tentado por el mal, de tanto en tanto.

Y al final, ya en el trance de la muerte,
si de la extremaunción tuviste suerte,
no creas que por ello… serás santo.

EL LIMITE (soneto)

No pretendas que aplaudan tus locuras,
ni quieras que te avalen con denuedo,
no ordenes sacrificios en el ruedo
con ideas brillantes… pero oscuras.

No prestes tus lealtades con usuras,
no digas que no puedes ¡Siempre puedo!
cual oro que existió en Sierra de Muedo
las guardes con la espada en las alturas.

Cuando escuches los cantos de sirenas,
en empresas que ciego al embarcarte
de la amistad, te obliguen sincerarte,

si no sueltas tu amigo de cadenas,
a tu abismo elegido lo condenas,
o lo obligas sin duda... a traicionarte.

ESCUPIENDO CALAVERAS

Si guardas cual tesoro tus alhajas,
aún cuando las odies por malditas,
será que mas que amor tu solicitas
la venganza en revanchas y mortajas.

Ya saltando en su tumba sobre lajas,
si escupir calaveras necesitas,
en versos contaras muy bien tus cuitas
que arderán como flores en las pajas.

Sin duda bien quererte no han sabido,
por ello tu tornado se desata,
es que no vale el oro ni la plata
la sangría de un corazón herido.

Puede herirte la flecha de cupido
mas la traición de amor…también te mata.

SU EXELENCIA LA FLAUTISTA (soneto)

Yo se de esa sonrisa cuando miente,
conozco su fantástica locura
por creer que detrás de la lindura
esconder puede, lo que acaso siente.

Se piensa bella ¡Conciencia durmiente!
de luminoso rostro y de alma oscura,
y es solo otra infernal caricatura
con aroma francés…¡Bien pestilente!

Solo mientes y finges depravada
cual mágico flautista con las ratas,
¡Engañando a los jóvenes tu tratas
de arrastrarlos también… hacia la nada!

Yo se de esa sonrisa descarada
con que en el pútrido discurso… matas.

EL TRONO ( SONETO)

La familia del rey llora en el trono,
denotando tristeza sincerada,
la muerte ya pasó y no dejo nada
presuroso quizás… el mismo Crono.

Y si a la ira el difunto estaba prono
y murió en esa noche por su espada,
no se hallará mi pluma sosegada,
por que en la ira del otro… no apoltrono.

¡Ya no cambien lo justo por proezas!
¡Desistan ya del drama quejumbroso!
Que el féretro que exhiben ostentoso
la corona sostiene en sus cabezas.

¡Expliquen la razón de sus riquezas!
luego guarden un luto respetuoso.

DON PEPE MUJICA (SONETO)

Fuiste un gran comandante encarcelado,
te tiraron a un pozo y no quebraste.
En esa soledad la luz lograste
que te ilumina siempre en el estrado.

Sos Don Pepe Mujica ¡Gran soldado!
que a tu propia violencia la mataste.
Si tu propia tortura no olvidaste
la supiste dejar en el pasado.

Yo se bien que el tormento no se olvida,
no se va así nomás de la cabeza.
Despreciar la venganza fue grandeza
sin dejar la justicia subsumida.

¡Dejaste que tu pueblo lo decida!
¡Creciste renunciando a la flaqueza!

NO PIERDAS TIEMPO (soneto)

Tu que dices que es un poco lo que amas,
disculpa si no entiendo lo que dices,
sucede que hay palabras infelices
y hay muchos infelices con sus dramas,

Al confundir el tálamo y las camas
confunden el amor con sus deslices,
y sumando a su vida cicatrices
la deshojan quedando solo en ramas.

Soy un poco poeta y demás loco,
mi poesía es siempre apasionada,
y en el juego verbal que es una espada,
disculpa si con mi palabra estoco.

¡No pierdas tiempo amando solo un poco!
que al llegarte la muerte… amarás nada.

ESCASEZ (SONETO)

Quiéreme así nomás tal cual me vea,
de manera sencilla y sin portento,
que si es brisa tu amor sin ser el viento,
siendo apenas amor… mejor que sea.

Si es tan poco el amor que aunque lo lea,
en un decir rimado pero lento,
por poco que reciba estoy contento
y me alumbra la luz que hay en tu tea.

Quiéreme así que yo tan solo existo
con la luz de tu amor tal vez escaso,
siguiendo poco a poco tras tu paso
para llegar al fin… cual lo previsto.

Lo leve de tu amor yo lo resisto
por no perderlo todo… por si acaso.

SI CONGELAR INSTANTES (soneto)

Cuanto tiempo de amor viví contigo
desde aquel primer instante, hasta ahora,
anocheceres en ti, y en ti la aurora
que de mi saciedad fueron testigo.

El recuerdo de todo lo persigo,
y en cada poesía que me aflora,
en trémula ansiedad favor te implora
¡Quédate por piedad aquí conmigo!

Si congelar instantes se pudiera
conservando por siempre algún momento,
y en postal de sencillo documento,
la vida una y mil veces repitiera.

Si Dios ese milagro concediera,
sería el primer beso… mi aposento.

DE AMISTADES (SONETO)

Un buen amigo a veces te incomoda,
y usando la amistad te invade un poco,
a veces se comporta como un loco,
salpica, nos ajea y nos enloda.

A veces nuestro tiempo de la poda
ignora que la vida es solo un troco,
que al girar y rodar sin un retoco
una vez al final, logra la coda.

Yo se que eres durísimo enojado,
quizás nuestro pasado sea testigo,
perdona si disiento aquí contigo.

Y recuerda es sabido, esta probado,
que no hay tiempo mejor desperdiciado,
que el que usas en peleas con tu amigo.

FALSOS PROFETAS(soneto)

Todos quieren curarnos del despojo,
muchos tienen recetas milagrosas,
según marchen para ellos bien las cosas
les aumenta el desparpajo y el arrojo.

Actores del engaño y del enojo,
rodeados de sus hijos y hasta esposas,
nos cargan penitencias rigurosas
y condenan… con tal de hacer su antojo.

¡Vasta ya de blasfemos sanadores!
¡Oh Dios! Nos tiene el mal acorralados,
miremos hacia tiempos ya pasados
que el pueblo tiene dos depredadores,

¡Libéranos Señor de dictadores!
…y revolucionarios fracasados.

SOS MESIÁNICO (SONETO)

Sos mesiánico idiota que declama,
¡Carismático loro de escenario!
que engrosa solamente su inventario
pergeñando ex profeso nueva trama.

Sos la fruta podrida de la rama,
demonio subalterno del calvario,
experto en la mentira del glosario
y del uso infamante de la cama.

Descarta ya tu mente de madera,
no insistas en gritar con asperezas,
no sigas apuntando a las cabezas,
¡No cambies el color de tu bandera!

Que la revolución si es verdadera
es de adentro, de frente… y sin riquezas.

EL TIEMPO NO PERDONA (soneto)

Si en la crónica absurda de una vida
destruida con pavor en la pendiente,
agregaras el recuerdo aún doliente
del desprecio ritual en la subida,

no podrá ya sanar ninguna herida,
y al sufrir de la forma mas hiriente
entenderás de Dios que nunca miente
la verdad sanguinaria y repetida.

La culpa es solo nuestra no hay excusa,
nuestra joven soberbia nos traiciona,
la juventud ingrata te abandona,

nuestro senil futuro nos acusa,
no mas inspiración… muere la musa,
pues al final el tiempo, no perdona.

SOBRE CAUSAS PERDIDAS (SONETO)

Si es por justa la causa que defiendes
cualquier explicación está sobrando,
los escollos… después los ves andando,
¡Encuentra al enemigo! y lo sorprendes.

Que sea la verdad la que tú entiendes
y a fuerza de mandobles ve matando,
¡Que la justicia está necesitando
de locos de poetas y de duendes!

Si acaso perdedor has de ser fuerte
¡No quieras ser un santo! sé un poseso,
no se sale de la batalla ileso,
no debes preguntarte por tu suerte.

Si eliges esa lid que sea a muerte,
pues las causas perdidas… valen eso.

COMO LUZBEL (soneto)

Si acusas a tus pares ten cuidado,
te pueden derrotar con luz y todo,
dirán que por soberbia fuiste al lodo
y al ser el preferido, fuiste odiado.

Podrás ser el mejor como soldado
luchando con tu Dios codo con codo,
mas nunca lo incomodes de tal modo
que deba castigar a un hijo amado.

De portador de luz a contrincante,
de hermoso Lucifer hasta enemigo,
hay tan solo un mal paso, soy testigo.

Si pecas de soberbia en tu talante
e incomodas al Rey en tu desplante,
será rodar por tierra tu castigo.

MIL ESPINAS (soneto)

Mil espinas empecinadamente
merecen una flor de vez en cuando,
ya exigiéndolo todo, ya insinuando,
se desea una rosa… simplemente.

Mil pedradas de la turba demente,
van al torturado Cristo extenuando,
y en el dolor su corazón situando
entre los hombres… espléndidamente.

Mil piedras, mil insultos, mil espinas,
naciendo su virtud de la pobreza,
¡Coronado de luz en la cabeza!
¡Grabado para siempre en las retinas!

Al ser un hombre el Dios que te imaginas,
conseguirás la rosa…con simpleza.

NO TE MARCHES LE DIJO (Soneto con estrambote)

No te marches le dijo…¡Yo primero!
¡No llames si mis pasos son pesados!
Mis botellas de vino y mis pecados
cargaré en mis maletas…y en mi cuero

me llevo las heridas… luego muero.
Por si imprevistos versos recordados
yo quisiera dejarte en mis grabados,
me quedo con mi pluma y mi tintero.

Ya ves que necesito pocas cosas
en vivir lo que reste de existencia,
tranquila que me voy…y ten paciencia.

Mientras tanto tú esmérate en las rosas
que exijo deposites en las losas
donde enterraste mi alma… y tu conciencia.

Pensó en la penitencia…
Tomando ella las rosas y el florero
le atinó en al cabeza… cual sombrero.

SI PREGUNTAS (soneto con estrambote)

¿Preguntas como saber si ella es nueza
o es el fruto jugoso de tu vida?
Cuando en ella halles tu alma subsumida
y alegren sus palabras tu cabeza.

Si solo al presentarse no hay tristeza,
si vital es su esencia resumida,
si sanan con sus manos tus heridas,
y si el ángel en ti, con verla reza.

Si el sabor de su boca la trasciende,
y en su ausencia su rostro te conmueve,
si lloras por su llanto cuando llueve,

si le comprendes lo que nadie entiende.
Y trepidando si sus ojos mueve
y encendido estás… si su cuerpo enciende.

Si le preguntas a ella…
su rostro palidece como nieve,
será fruto, tal vez hada, o doncella.

YENDO Y VINIENDO ( SONETO)

Descubriendo el amor tu adolescencia,
tus sueños en las nubes se derraman,
inmediatas urgencias te reclaman,
y ansiedades… agotan tu paciencia.

Cuando se va el amor, la dependencia,
por la pasión salvaje en tiempo y brama,
a cualquier otro con el grito llama
sin piedad, sin amor y sin conciencia.

Y así el amor será… yendo y viniendo,
a lo largo de toda nuestra vida,
dolor para quien gane la partida,
o placer de querer… pero sufriendo.

Por aquello de amar pero perdiendo,
A veces es mejor la despedida.

SÉ POETA (soneto)
… evocando a Almafuerte.

Estoico ante lo idiota de tu suelo,
indiferente a todo como muerto,
no seas militante del entuerto
que incluso hubo traidores en el cielo.

Escríbele a la vida si es tu anhelo
que no verás jamás tu campo yerto,
y así podrás soñar aunque despierto
acompañando al cóndor en su vuelo.

Subleva tu razón ante lo vano,
alza tu voz irreverente y loco
y no resignes de tu verso un poco.

¡Que no caiga la pluma de tu mano!
ya que la luz de Dios será tu foco
inclínate nomás, ante lo sano.

AVIESAMENTE (soneto)

Soy yo, que batallé desaforado,
el que blandió su arma en desventaja,
que pensando su cuerpo ya en la caja
prosiguió ante la muerte de parado.

Soy yo, al que sorprenden ya abismado
a punto de probarse la mortaja,
reclamando a la vida una migaja
a un instante de hallarse derrotado.

No se si soy aquel que simplemente,
a nada le temía en este mundo
y saltaba a la guerra en un segundo.

Pero aún si no lo fuera, meramente,
yo puedo rebelarme furibundo,
y escribir un poema…aviesamente.

HASTA ENCONTRAR LA PAZ (soneto con estrambote)

Si a veces te visitan por las noches
los recuerdos que cargas del pasado,
y en un paisaje blanco iluminado
te aparecen de pronto…cual reproches.

Y en otras sus presencias de fantoches
que gimen como perro abandonado,
confuso, somnoliento, encandilado,
te obligan a escudarte en los aproches.

Y en el amanecer estás tranquilo,
pues crees que derrotaste a los fantasmas
que dolientes se van sin dejar miasmas,

aunque siempre en el pecho algún cavilo,
en forma de puñales de ectoplasmas
te han dejado cortando con sus filos.

Tu espíritu intranquilo,
no sabrá de perdones y de calmas
hasta encontrar la paz… con esas almas.

AMORES ARTESANOS (SONETO)

Del pasado, no extraño estudiantinas
ni adolescentes amoríos vanos,
prefiero los amores que artesanos,
se hacen ciertos en bares y cantinas.

Son encuentros detrás de bambalinas
ya luciendo quizás cabellos canos.
Y es que de esos amores los arcanos,
se descubren en magias repentinas.

Las mágicas bondades de la suerte
que nos da de repente el entusiasmo,
de apostar al amor, jugando fuerte,

y burlando a la vida con sarcasmo,
al jugar casi todo en un espasmo
pensando en el amor… perder la muerte.

AMORES ARTESANOS II (SONETO)

No caigo en discusiones bizantinas
ni resuelvo problemas cartesianos,
no le doy la razón a los ancianos,
las amantes, no están en las cocinas.

No convienen tan solo las divinas,
quitada la sortija de sus manos
se dan a los leones cual Cristianos,
o se tiran al mar, como Alfonsinas.

Artesano el amor como aguafuerte,
que no te paralice cual marasmo,
maduro y tan rebelde que subvierte

y que subvierte madurez cual quiasmo.
Le ganas a la muerte en el orgasmo
y en el grito final… quedando inerte.

AMORES ARTESANOS 3 (soneto)

Conseguirá el amor, si es artesano,
construir con esfuerzo nuestra vida,
someternos el alma forajida
tallándonos el temple con su mano,

Si no lo es, será como a desgano,
trabajando insultante en descomida.
Será un amor inútil sin cabida
que viéndose gigante, será enano.

Pues tan solo el amor de artesanía
sincero por demás, no da sorpresas.
Por bestial, no tendrá adulonería.

Quitándole al convento mas confesas
y galanes sufrientes de abadía,
se amasará el amor… como en calesa.

NUNCA TE HAS IDO (soneto con estrambote)

Y ante Dios la cabeza cabizbaja
sabiendo de la culpa de tu vida,
armado tras el ruido de la grida,
pendiente por el salto de la naja,

y al final ya en el charco de la saja
mirando tu sangría por la herida,
ya llegando al final de tu caída,
absorto perdedor de la baraja.

Tú sabrás que no quedan mas excusas,
que tan solo el perdón esta pendiente
rogando con el alma penitente

la sentencia final de las conclusas,
tus culpas abundantes y profusas
perdón recibirán… placiblemente.

Y te dirás sonriente,
lo he logrado Señor aquí he venido,
y escucharás de Dios, ¡Nunca te has ido!

PECHAR A LA ESTOCADA (SONETO)

Es en la soberbia del bestial bruto
que arremete a pesar de estar perdido,
donde surge con fuerza el alarido
igual que en un discurso anacoluto.

La testa de granito es atributo
de todo luchador tan aguerrido,
que parece ignorar que esta abatido
incluso ya vencido en absoluto.

Costumbre de pechar a la estocada
es la marca cabal de la torpeza,
¡Abundan los valientes sin cabeza!

A veces la idiotez es afamada.
Mas no se condecora la bajeza,
ni existe cobardía abanderada.

EL HOMBRE (SONETO)
dedicado a Dn. Lorenzo Spinelli

El hombre parco y sabio, solo observa,
escrutando del que habla la mirada,
tu notas en su cara que abismada
no quiere ser esclavo de la verba.

Igual que los efectos de la cherva
cuando es tanto el decir, sin decir nada
palabra mal usada es la abondada,
y es tesoro la frase en la reserva.

Sobriedad obstinada en cada gesto,
pudiendo decir mucho, solo escucha,
y aún su corazón en la galucha

evitará mordiéndose, el denuesto.
El hombre es parco, sabio, duro, inhiesto
amigo del coraje y de la lucha.

SANDRO CANTA (soneto)

Y acariciándole el pelo la besa
prudente suave y tierno en la mejilla,
y solo se da cuenta la alverjilla
que en la pared abraza a la belesa,

pronto morderá sus labios de fresa,
subirá el jardín la falda amarilla,
pasarán de la vida otra carilla,
y olvidarán muy pronto la promesa.

La juventud será maravillosa,
la vida será nudo en la garganta,
seguro no habrá santo ni habrá santa,

y guardada en un libro aquella rosa,
con la pasión sublime y religiosa
como en el patio de ayer… Sandro canta.

EL ÚLTIMO POEMA (soneto)

Tu sabrás que no es tiempo de marcharte
si quedan por vivir algunas cosas,
pensando lo vivido en las baldosas
meditando el pasado en un aparte,

hallarás la razón de tu estandarte
quizás, en circunstancias azarosas
con musas rimbombantes, caprichosas,
la idea del adiós, será descarte.

Te sabrás en tu mundo diminuto,
y al final, ocupado en el dilema
de aclarar en tu mente aquel teorema

porque ningún final es absoluto,
hallarás en el último minuto
la inspiración para el último poema.

FUKUSHIMA (soneto)

¡Dios se apiade de toda Fukushima!
hasta ayer orgullosa de reactores,
sus lugares de ensueño acogedores
perdidos en el fondo de la sima.

Ya despojos del mar, al mundo intima
con radiactivos aires sus clamores,
por que alguien le devuelva sus colores
quitados por el hombre y por el clima.

Espectros hoy deambulan en sus calles,
Fukushima, fantasma enloquecido
por el golpe fatal inadvertido.

Por la idiotez humana sus enmalles
pescan la muerte y mueren en sus valles
sus seres aterrados… sin gemido.

HAN VUELTO (soneto)

Un día al despertarme ya no estaban,
las esperé en los días subsiguientes,
y huyendo de tus manos displicentes
en medio de la nada… deambulaban,

pensando que en su ausencia mas brillaban,
acaso arrepentidas, penitentes,
acaso fastidiosas y abstinentes,
supuse que en tus dudas chapoteaban.

Tu sabrás por que han vuelto tus caricias,
no seré quien se atreva a preguntarte,
al retornar a mí… serán propicias.

Pues no hay causa que quede por descarte
que pudiera tomarlas por ficticias
¡Han sido muy amables de su parte!

UNA GUERRA (soneto)
a los combatientes argentinos de Malvinas

Una guerra es una guerra soldado,
igual que cualquier otra, fue Malvinas,
el frío penetrando gabardinas
y el corazón al pecho atrincherado.

Una guerra te quita demasiado,
clavándote coronas con espinas
te ofrece solamente carabinas
y una bandera con el sol bordado.

Una lágrima solo en el cuaderno
mojó la carta inadvertidamente
añorando tu casa… al crudo invierno.

Fue una guerra y fue tuya combatiente,
y en ella te ganaste el cielo eterno
al matar o morir… valientemente.

POLÍTICO (SONETO)

Que importan sus virtudes simuladas,
sus banderas, discursos y baluartes
producto de sus mañas y sus artes
y de tantas mentiras sobreactuadas.

Que importan cortesanas desbocadas
susurrando acomodos en apartes,
si al final las verdades por descartes
serán lo que serán… atolondradas.

Su espíritu perdido por infecto
merecido tendrá el crucificarlo,
¡No existe un despreciable mas abyecto!

Por la piedad de Cristo al perdonarlo
al ladrón se le nota su defecto
cuando se abraza a Dios… para robarlo.

SER AMANTE (SONETO)

Serás todo sin ser, serás martirio,
darás todo sin dar, darás dolores,
tan amargos serán tus amargores,
que te deleitarás en tu delirio.

No tendrás en tu altar un solo cirio,
y en tu coro quizás tendrás tambores,
no sabrás de virtud, tendrás amores,
y en tu tumba quizás ni un solo lirio.

Ser amante es así de complicado,
se vive sin medir las consecuencias
para acabar fatal y abandonado,

y al llegar los momentos de abstinencias
con miedo a flor de piel y acobardado,
maldecirás morir con tus carencias.

VEN AQUÍ (soneto)

Ven aquí junto a mí y dame todo,
no te quedes con nada para luego,
conoces ya las reglas de este juego
que no acepta otra forma ni otro modo.

A tu bestial entrega yo denodo,
me gritas trémula de amor y fuego
para tus ansias transformar en ruego
al éxtasis final como en epodo.

Ven aquí junto a mí con tu silencio
en tu madura edad tan bien logrado
que postrado a tus pies lo reverencio.

Ya ven aquí mujer junto a tu amado.
Que a entregarte in extremis te sentencio
y a suplicar tu amor… me has condenado.

CUAL MUCAMOS (SONETO)

Del trabajo la dignidad perdida,
se acepta en cambio la limosna cara
que mide a todos con la misma vara
en la niñez vejada y desnutrida.

La hipócrita tendencia es ejercida
con el rostro peor del alma avara,
creando con la fuerza de alfaguara
una prole bestial y resentida.

Pues así sostuvieron su corona
los reyes y las reinas que logramos.
Y atendiéndolos viles cual mucamos
nuestra clase despreciable y adulona,

no sabe que su patria se desploma
ni imagina el abismo al que saltamos.

POBRE ABANDERADA (soneto)

Pobre aquella virtuosa abanderada
ignorante tal vez de las traiciones,
engreída quizás…sus tentaciones
opacan su simiente torturada.

Por la avaricia, mal aconsejada,
cegadas por el odio sus acciones,
carentes de mesura sus pasiones
¡Ya madre! ¡Ya mujer! ¡Ya atormentada!

Ignora que ha sembrado prepotencia
rasgando con sus manos arenales
y cosecha tan solo… vendavales.

Cual si fuere una bíblica sentencia…
Quien ha dado calostro a la violencia
dará siempre alimento a criminales.

LA APRENDIZA (soneto)

Todos los alquimistas buscan oro
hasta que el oro al fin los alquimiza,
es destino del alma avenediza
el esputo del ángel y su coro.

Sangrando podredumbre en cada poro
como bestial arpía… la aprendiza,
ajusticiada en lo alto de la driza
se aferra agonizante a su tesoro.

Insulta inteligencias populares,
defeca sobre paños sacrosantos,
y al final, sus insultos serán tantos

que al rodar en las aguas de albañares,
no tendrán su retrato en los hogares
pues será su recuerdo… solo espanto.

UN PRINCIPIO Y UN FIN (soneto)

Un principio y su fin, tan solo es eso,
en el medio está todo lo existido,
si mal o bien extenso o comprimido,
no importará al final de ese proceso.

Ya si fuiste con tu tiempo muy avieso
u honraste con pasión cada latido,
si solo te marchaste en tu alarido
o hicieron todos fila por tu beso,

lo que importa al final… es otro inicio,
el que vino y vendrá con cada vida,
igual que importa más la bienvenida
que el saludo partiendo entre el bullicio.

Otro principio y fin son ejercicio
para un día decir ¡Misión cumplida!

APENAS UNA ARRITMIA (soneto)

Apenas una arritmia… eso es todo,
así dice mi electrocardiograma,
en el resto de análisis no hay drama,
es alta mi presión… y es ese el modo

en que a cuantos se cruzan, yo les jodo.
Muy presto a discutir en cualquier trama
y avivando los fuegos cual retama
yo reitero las quejas… cual epodo.

Por eso paso el tiempo poetizando,
solo en ello me ahorro discusiones,
y si acaso me excedo en las pasiones
mi alter ego tan solo esta gritando.

Es muy cierto que estoy necesitando…
a un psicólogo usarle sus sillones.

LA DIETA (SONETO)

Una mujer carente de pasiones,
un amigo que ignore las lealtades,
mi religión ausente de bondades
y una orquesta sin cantos ni canciones,

un prócer que no tenga abnegaciones,
un viejo monasterio sin abades,
cualquiera sociedad sin igualdades
y una corte real sin adulones.

Carente en absoluto de apetencias,
en la mesa ya rendido y acodado
mi apetito se encuentra doblegado
por mi dieta repleta de abstinencias,

prefiero yo vivir esas carencias
que tragarme sin sal… cada bocado.

LAS DOS LADRONAS (soneto)

Se muestran sin pudor en los eventos
con sus aires de reinas y heroínas
cual si fueran banderas argentinas
colocando en la muerte sus acentos.

Con caretas, sin mas aditamentos,
bien cubiertas sus caras anodinas,
y luciendo sus nombres cartulinas
a cambios de migajas de alimentos.

Decadentes arpías amazonas
siempre prestas cretinas a la guerra,
soberanas expertas en desferra,
rodeadas de legiones adulonas.

Son obra del demonio las ladronas
y ellas solas se juntan en la tierra.

AL FINAL DEL DÍA (soneto)

Será al final del día tu momento
como luna ritual de cada noche
aceptando tu queja y tu reproche
mezcladose de a poco con tu aliento.

Y en clima celestial como en adviento
abrazado a tu cuerpo en la trasnoche
al caer tu cabello sin su broche
me devoro tu paisaje y avariento,

yo me ofrezco en solemne sacrificio
para calmar al Dios de tu belleza
que castiga terrible, y pontificio.

Postrándome vencido ante su alteza
acepto la sentencia de tu juicio
y pierdo por tu cuerpo… mi cabeza.

SIN SUSPICACIA (SONETO)

Me acusan de insultar la democracia
tratando de ladrones a fulanos
que ilustres y falaces cortesanos
son culpables de toda la desgracia.

Yo no tengo para ellos suspicacia
y no acostumbro andar de besamanos.
Siempre honestos estoicos y espartanos
serán los funcionarios en su gracia.

No tengas tolerancia con lo abyecto,
si acaso necesitas fuerza bruta
atacarás ya erguido ya insurrecto.

Si no hay honestidad mas que absoluta,
tratarlos de ladrones es correcto,
sería muy vulgar… de hijos de puta.

EL VATE (SONETO)

El vate es nada mas que un solitario
que escribe desde el pozo de su bruma
y ahogado en las volutas que se fuma
nos trasmite en sus letras su calvario.

Es un loco adivino cual templario
que a sagrados osarios los exhuma,
y arremete salvaje con su cuma
al mismo corazón de su adversario.

A veces es tan solo un jardinero
que admira de las rosas su fragancia
brindándole cuidados y constancia.

Y otras veces tan solo aventurero
que a cambio de dormir en el granero
nos ofrece un regalo en consonancia

EL SISTEMA (soneto)

¿El sistema se cambia desde adentro
o te cambia de adentro este sistema?
A mis años me ronda este dilema
y en el dilema acaso me descentro.

¿La política es punto del encuentro
o motivo crucial del anatema?
¿Es al rey funcional y a su diadema
o una flecha en su pecho haciendo centro?.

Sin duda que el sistema está podrido
ya que solo sostiene lo corrupto,
y pidiendo perdón al exabrupto

considero a mi seso ya advertido.
No se cambia un sistema pervertido
y no se hace mas fácil por lo abrupto.

Dardo Gatti-septiembre 2011

A VECES YO PIENSO (soneto)

A veces la mañana esta nublada
y amenazan muy negros nubarrones,
sin embargo, se muestran bendiciones
hechas luz, hechas sol, hechas bandada,

la lluvia se avergüenza muy callada
ya detrás del arco iris cual jirones,
y en medio de peleas de gorriones
mira abierta hacia el cielo la cebada.

Esas veces yo pienso… tu sonrisa
asomada quizás tras ventanales,
hecha luz, hecha sol, hecha de brisa

frenó lluvia, aguacero y vendavales,
y cayendo despacio tu camisa
ya desnudan tu imagen… los cristales.

Dardo Gatti- Septiembre 2011

DE TU ESCALERA (soneto)

Compañeros amistosos por la noche,
esquivando el terror y la metralla,
no esperaba tu amor como medalla
te esperaba sin prisa y sin derroche.

Sentados al umbral cayo tu broche
buscamos a la vez …y tu muralla,
derrumbada y batida en la batalla
te arrojó ya vencida en el pedroche.

Sin causa en la que el beso militara
abrazados sin Dios igual que ateos,
en la cancel que hacía de mampara

florecieron con fuerza tus deseos.
De tu escalera el mármol de Carrara
fue cama a tus orgasmos…cual trofeos.

Dardo Gatti / Septiembre 2011

IMPRESCINDIBLES FUNCIONARIOS (soneto)

Locuaces por demás, tan solo bullan,
teorizando muy pocos son realistas,
apenas charlatanes y activistas
que ni siquiera dicen… pues farfullan,

en la noche bestiales… solo aúllan
repitiendo lo mismo cual autistas,
ridículos sin gracia que bromistas
se muestran amigables en chanchullas.

Acaben de engañar con sus folletos
a mi entender su juicio es discutible,
pues todo ser humano por falible

no gana en la razón por sus decretos.
Están los cementerios ya repletos
de gente pretendida imprescindible.

Dardo Gatti (noviembre 2011)

EL ANGEL CAE (soneto)

En la inusual caída sin remedio
un ángel va de bruces a la grava,
con el alma perdida siendo prava
por ocio, por torpeza, y quizás tedio.

Del infierno al edén en el comedio,
atravesado el pecho con la clava,
sin permitir el rezo por la octava,
sin poder ver la luz por el asedio.

El ángel cae a veces por despecho,
por amor, por pasión por desencanto,
sus alas ya rendidas al espanto,

su rostro angelical insatisfecho,
y busca por placer tan solo el lecho
sin importar después… cuanto de llanto.

Dardo Gatti (noviembre 2011)

CADA QUIEN(soneto)

Cada quien tendrá un ángel que lo cuida
y quizás hasta un diablo que lo tiente,
esquizoide señal que abiertamente
no nos da libertad, sino la brida.

Cada quien es Jesús, también deicida,
y ya con desenfrenos o abstinente,
honramos a la vida solamente
al momento fatal de la caída.

Y en ese pendular de cada ronda
salimos cara al sol por la mañana,
y al yugo cada quien le corresponda

clavamos el arado en la abesana
con el alma chorreando tan oronda
corriendo por la tierra… sin botana.

Dardo Gatti (diciembre 2012)

ELLOS(soneto)

Infamante desgarro en la tortura,
memoria sobre el fuego con martirio,
relato apresurado en el delirio,
presencia permanente de locura,

pesadilla perenne de captura,
angustia de rechazo para el cirio,
brutal incertidumbre con el lirio,
cicatrices eternas sin sutura,

preguntas sin respuestas suficientes,
negación absoluta de deidades,
rendición sin piedad a las verdades,

divisiones absurdas sin cocientes,
extraños, solitarios, diferentes,
ejemplos sin igual… de humanidades.

Dardo Gatti (diciembre 2011)

CÓRTEX CINGULADO(soneto)

Si hay un sexto sentido que te grita
¡Ya no avances, no digas, ya no mires!
Estate bien alerta a devenires
que es tu mente afiebrada la erudita.

Si la tal advertencia es infinita
no sufras presagiando los transires,
agradece de Dios esos sentires
que te avisan si un ángel te visita.

No hay locura en saber por antemano
las cosas que vendrán en el futuro,
no es tan malo recuerda, no es tan duro.

Si lo que está muy lejos ves cercano,
se devela en tus artes el arcano
a fuerza de la luz… y del conjuro.

Dardo Gatti (diciembre 2011)

PANDORA (SONETO)

Nos habla sin tupé de la pobreza
blandiendo como espada los anillos,
llenando de billetes los bolsillos
de toda la familia de su alteza.

Y entonces nos demuestra su bajeza
repitiendo falaces estribillos,
e hinchando de malicia sus carrillos
pretende que bajemos la cabeza.

Corrupta hasta la médula señora,
rodeada del mancebo y la atorranta,
no quiera presentarse como santa

ni elogie a depravados cual Pandora,
pues abriendo su caja seductora
se muestra tal cual es… solo farsanta.

Dardo Gatti (Diciembre 2011)

NO CREO EN LO OTOÑAL (SONETO)

No creo en el otoño como estado,
quizás en el cansancio de la mente,
y porqué no creer abiertamente
en un cuerpo abatido y ya cansado,

o el deseo que fuera agigantado
en fatal implosión de la pendiente,
o la acción mas vital desobediente
a la orden causal de lo pensado.

No creo en lo otoñal, sí en primaveras,
que duran varias vidas en el alma
y cubriéndola apenas como talma

la ponen a resguardo de quimeras.
Las flores al final son verdaderas
perfuman el latir, y nos dan calma.

DARDO GATTI (ENERO/2012)

Dardo Gatti
Copyright © 2.012
Derechos Reservados

HUMOR

2010-03-31T19:41:00.001-03:00

PAMPA RE-BARBARA

Epístola I

-Recopilación de las cartas que desde la cárcel de Sierra Chica Don Facón Salcedo remitiera a su hijo Pelusa allá por el año 1890.-

La primera Carta fue hallada entre las pertenencias de una muchacha que solía ser la esposa de Pelusa, llamada ESCONDEDORA RAMÍREZ y que al recibirla de manos del cartero en ausencia de Pelusa y leerla, montó en pelo el alazán y con lo puesto se fue del pago para siempre dejando a Pelusa sumido en una profunda tristeza.-

(Preferentemente leer cada epístola con voz de gaucho y música de milonga campera)

Monta el paisano su pingo
y galopa a cuatrerear,
No se deja embarullar
con lamento de mujeres,
En su moquear no te enredes
que es su forma de pialar.

Si te da por mañerear,
y quedarte calentito
abrazado y mimosito
en tu rancho con tu esposa,
muy pronto será esa moza
la que te enlace cortito.

Y cuando el pan sea escaso
el lamento será queja,
y la moza como vieja
le escapará al catrecito,
el mimosear, será grito,
y tu destino… una reja.

Anda a trabajar tranquilo
que si otro te la tienta,
y la catrera calienta
volvés temprano, es sencillo.
Le das el gusto al cuchillo
y usás la “ emoción violenta”.

PAMPA RE-BARBARA

Epístola II

-Cuando Dn. Facón Salcedo se enteró por su cuarta mujer MARTIRIA SALAZAR, que su único hijo “el pelusita” estudiaba y trabajaba de sol a sol para mantener el hogar, maldijo en silencio …
Llamó a un preso que lo asistía llamado IVON LE CULET que era un anarquista Francés que había aprendido el idioma castellano leyendo “El Martín Fierro” y le dictó la segunda carta, parte de esa correspondencia epistolar transcribo seguidamente para los estudiosos de nuestras cosas telúricas y nuestro acerbo cultural-

Me han contado “Pelusita,”
que anda con paso cambiau,
que estudia, que esta empleau,
que se baña y se perfuma,
no casa su presa el puma,
teniendo olor a pescau.

Al ratón le gusta el queso,
cuando lo encuentra, lo come.
Si está el gato, no se asome,
tenga “cuidau” compañero
el milico es ventajero,
y es probable que lo emplome.

Junte corteza de sauce,
hoja de malva y manteca,
del sauce y la malva seca
haga un emplasto lechoso,
Pa´ el dolor, es provechoso
y úselo sin hacer mueca.

Si llega a caer en cana,
por que la suerte le es chueca
no le de vuelta a la rueca,
el buey no canta, mas muje.
Si un preso le rompe el tuje,
…para eso es la manteca.-

AUTOR:DARDO GATTI

CUENTOS

2010-03-30T22:01:00.003-03:00

PERSONIFICACIÓN POR ABDUCCIÓN Y CONDICION HUMANA (CUENTO)

El Doctor Rossi no se podía mover, no sabía por que, pero algo se lo impedía lo envolvía y le evitaba realizar cualquier movimiento, trataba de encontrar en el recinto una superficie que reflejara su imagen, sin lograrlo, todas las superficies eran opacas, grises, y sin embargo parecían reflejar un brillo intenso, las siluetas indefinidas ante sus ojos podían ser seres humanos o no, el resplandor de las paredes evitaba que pudiera determinar sus formas exactas parecían demasiado delgados y desproporcionados aún cuando morfológicamente podrían ser humanos, de pronto le vino a la mente la idea de la “personificación” -¿Como era? … pensó que ubicando en sus recuerdos la materia de estudio podría recordar mejor,…recordó “Literatura”, para ser exacto “Retórica”… y siguió recordando:
“La personificación prosopopeya es un tipo de metáfora ontológica consistente en caracterizar a una realidad no humana como humana, cediéndole atributos propios del ser humano (lengua, partes del cuerpo, etc.) Es decir, una personificación habla de algo no humano como si de un ser humano se tratara, revistiéndolo de cualidades humanas.”
-¿Será eso? Pensó, ¿estoy ante una metáfora ontologica? , ¿La mente me esta jugando una mala pasada y creo que esto que tengo ante mí son seres humanos a pesar de lo irreal de todo? pensó que se obligaría a recordar todo lo estudiado sobre esta materia, él tenía memoria visual así que le sería fácil recordar los textos, por que si esos que lo tenían allí eran humanos, es decir verdaderamente humanos, siempre estaba la posibilidad de razonar con ellos, negociar, hacerse entender de alguna manera…continuó recordando haciendo caso omiso al extraño aparato que uno de los seres le estaba introduciendo por las fosas nasales, dolía de una extraña manera si eso era posible, pero trató de concentrarse en sus recuerdos…
“…la metáfora (del griego metá o metastas 'más allá, después de'; y phorein, 'pasar, llevar') consiste en el uso de una expresión con un significado distinto o en contexto diferente al habitual. Establece una relación de identidad total entre dos seres, reflexiones o conceptos, de tal forma que para referirse a uno de los elementos de la metáfora se organiza el nombre de otro. Significa comparar dos elementos sin ocupar nexos. El término es importante tanto en teoría literaria (donde se usa como recurso literario) como en lingüística (donde es una de las principales causas de cambio semántico). Se utiliza también en psicología para referirse al poder profundo de "las historias-metafóricas" y su acción en el cambio interno, la visión o el paso a un nivel de conciencia más profundo.”
Ahora el dolor estaba localizado muy dentro de su cerebro supuso que en lóbulo frontal, comenzó a sentir nauseas, ¿Era esto real?...
Marcial Rossi médico psiquiatra, había salido esa tarde del hospital Saint Germain acompañado de su esposa Helga, ella había pasado a buscarlo para concurrir a una cena en la casa de fin de semana de los Mendía, y él había aceptado de buen gusto algo que normalmente hubiera rechazado; desde que le habían detectado una arritmia ventricular, Helga daba mas importancia a estas reuniones sociales y en general a todas las cosas que Marcial consideraba una pérdida absoluta de tiempo, pero tenía un buen matrimonio , aún cuando no habían podido tener hijos, y no quería molestarla o mortificarla con su particular forma de ver las cosas, menos aún ahora que Helga necesitaba una vida mas plácida, por ello cuando su esposa le pidió que pare el automóvil en el medio de la ruta para ver mejor esas luces que se acercaban le hizo caso, sin acotar siquiera lo que tenía en mente sobre lo estúpido que consideraba parar en el medio de la nada para ver pasar una avión volando bajo.
Lamentablemente, no había sido un avión, y si, una verdadera estupidez parar allí.
Nunca pensó que estas cosas existían,…como ya el dolor había cesado para dar lugar a un hormigueo en todo el cuerpo, siguió tratando de recordar lo principios de la retórica para cuando pudiera entablar algún dialogo con estos sujetos:
“En filosofía, la ontología (del griego οντος, genitivo del participio del verbo εἰμί, ser, estar; y λóγος, ciencia, estudio, teoría) es una parte de la metafísica que estudia lo que hay, es decir cuáles entidades existen y cuáles no. Muchas preguntas tradicionales de la filosofía pueden ser entendidas como preguntas de ontología: ¿existe un Dios? ¿Existen entidades mentales, como ideas y pensamientos? ¿Existen entidades abstractas, como los números? ¿Existen los universales?
Además, la ontología estudia la manera en que se relacionan las entidades que existen. Por ejemplo, la relación entre un universal (rojo) y un particular que "lo tiene" (esta manzana), o la relación entre un evento (Sócrates bebió la cicuta) y sus participantes (Sócrates y la cicuta).
Si, deben existir todas esas cosas ya que existían estos que ahora lo tenían así, pensó…pero ¿Serán humanos o que? reflexionó Marcial, mientras sentía sus intestinos expandirse como si estuvieran inflando un globo dentro de ellos.
Recordó a Helga y por primera vez sintió miedo, si el proceso que estaban aplicando en él se lo estaban aplicando a su esposa, su condición física no lo resistiría, entonces decidió tratar de hablar o gritar, hizo un esfuerzo y se sorprendió al escuchar lo intenso de su grito: ¡Helgaaa! …
Helga no lo podía escuchar, no había resistido siquiera la inmovilización por parte de tales seres extraños, su corazón falló y fue depositada en una especie de procesador de proteínas… ya era un compuesto almacenado en un lugar de la nave.
-¡Tienen que ser humanos!…grito Marcial…y ya no pudo, uno de los seres le llenó la boca de un gel espeso que aún cuando no le impedía respirar le inmovilizaba las mandíbulas…mientras tanto recordaba al profesor Lasarte de filosofía cuando decía:
“La condición humana es un término que abarca la totalidad de la experiencia de ser humanos y de vivir vidas humanas. Como entidades mortales, hay una serie de acontecimientos biológicamente determinados que son comunes a la mayoría de las vidas humanas, y la manera en que reaccionan los seres humanos o hacen frente a estos acontecimientos constituye la condición humana. Filosóficamente, una parte importante de la condición humana está intentando determinar simplemente qué es la condición humana. Martín Heidegger, Jean-Paúl Sartre y José Ortega y Gasset han hablado de ella. El término se utiliza a veces en literatura para describir la alegría y el terror de ser y de la existencia.
Marcial Rossi, ya no luchaba por salir de esa situación, había sido trasladado a un recinto o cubículo parecido a un canil metálico estrecho y apenas alto para que pueda permanecer sentado, él mismo había tenido en mejores condiciones a sus animales de laboratorio, allí estaría hasta su muerte pero el no lo sabía, contaba con la posibilidad que quienes lo habían secuestrado tuvieran algo de humanos y en algún momento pudiera hablar con ellos estaba seguro que ignoraban que era un científico como ellos y posiblemente sus avances en el estudio de la conducta humana les interesarían
-Si si… decía marcial - Ya se van a dar cuenta que soy como ellos un ser inteligente quizás con su misma naturaleza, solo tengo que comunicarme…
Marcial Rossi no recordaba ni quería hacerlo la clase del profesor Lasarte sobre Sartre:
“Sartre considera que no existe la naturaleza humana. Esto quiere decir que en nosotros no encontramos unos rasgos fijos que determinen el ámbito de posi¬bles comportamientos o el de posibles características que podamos tener. Para muchos autores esta afirmación es exagerada: por poner dos ejemplos muy distintos, desde las teorías religiosas se defiende que el hombre, todo hombre, tiene un alma y que ésta es precisamente su naturaleza; desde las teorías naturalistas como la de la biología se indica que nuestra constitución genética y biológica se realiza en lo fundamental del mismo modo en todos los hombres de todos los lugares y de todas las épocas. Sartre rechaza la existencia de una naturaleza espiritual o física que pueda determinar nuestro ser, nuestro destino, nuestra conducta. Para él el hombre en su origen es algo indeterminado, y sólo nuestras elecciones y acciones forman el perfil de nuestra personalidad. Pero con estas afirmaciones Sartre se enfrenta a un problema: si no existe una naturaleza común a todos los hombres, ¿por qué llamamos hombres a todos los hombres?, ¿en qué nos fijamos para reconocer en el otro a un semejante? Seguramente preocupado por estas dificultades en “El existencialismo es un humanismo” introduce el concepto de “condición humana” (que para algunos intérpretes viene a ser un remedo de la noción de esencia o naturaleza): la condición humana, nos dice, es “el conjunto de los límites a priori que bosquejan su situación fundamental en el universo”. Estos límites son comunes a todos los hombres; es el marco general en el que invariablemente se desenvuelve la vida humana. Resume este marco básico de la vida humana en los puntos siguientes: estar arrojado en el mundo; tener que trabajar; vivir en medio de los demás; ser mortal.
Todo individuo, toda sociedad, se ha tenido que enfrentar a estos hechos inevitables y ha resuelto de distintos modos los problemas vitales a los que conducen. Con estos cuatro puntos Sartre se refiere a la inevitable sociabilidad humana, a la inevitable libertad en la que vive el hombre y a la inevitable indigencia material de nuestra existencia, indigencia que obliga al trabajo y a las distintas formas de organización social que sobre el trabajo se levantan. La existencia de la “condición humana” es lo que puede hacernos comprensibles los distintos momentos históricos y las vidas particulares; aunque los proyectos humanos sean distintos no nos son extraños porque todos son formas de enfrentarse a estos límites. En este sentido todo proyecto, por muy individual que parezca, tiene un valor universal: “hay universalidad en todo proyecto en el sentido de que todo proyecto es comprensible para todo hombre”.

LA ESQUINA DEL FENÓMENO JÜRGENSON-RAUDIVE (cuento) (1)

El hombre sabía, seguramente no había leído el "Sprenchfunk mit Werstorhenen", y posiblemente ni supiera de su existencia, pero al ojo entrenado del chofer de taxi estacionado en la esquina no pasaban desapercibidos, pequeños gestos, ínfimos, imperceptibles casi, que aparecían como un reflejo apenas en el rostro del hombre sentado en el banco del refugio de la parada de ómnibus, esos mínimos gestos le daban la pauta, al menos cuando lo miraba atentamente, que el extraño sentado allí, sabía igual que él.

También sabía la mujer parada en el zaguán del edificio de oficinas a unos veinte metros de la parada de taxi, y sin embargo insistía en fumar displicentemente mirando hacia el piso, tratando de parecer distraída, esperando mientras tanto la invitación desde algún automóvil para tratar las condiciones de su venta callejera de algo parecido al amor, pero muchísimo mas breve y sencillo de entender.

Por supuesto, la mujer sabía desde mucho antes que ellos la verdad de esa esquina, pero no hablaba nunca de eso, creía que no hablar de la realidad espantosa que conocía muy bien, la exorcizaba.

El reloj del edificio de aduanas a unas dos cuadras, estaba por señalar con un clic seco y sonoro en la madrugada cargada de neblina, que eran las dos, y después del clic, como cada noche desde hacía un año, una sucesión de extrañas cosas pasarían en esa esquina, como habían sucedido el 12 de junio de 1959, en un pequeño bosque de Alemania cuando el documentalista cinematográfico Friedrich Jürgenson, usando el fonógrafo de Marconi para grabar sonidos de pájaros, sin quererlo, abrió una puerta que debió permanecer cerrada siempre, por esta terrible casualidad, recibiría el 28 de Agosto de 1972 del Papa Pablo VI la "Gran Cruz de Comendador de San Gregorio Magno" .

Sonó el clic, el hombre de la parada de colectivos miró el reloj en su muñeca izquierda, el taxista bajó la vista al tablero del taxi hacia el reloj digital, y la mujer sin necesidad de confirmar la hora, pues sabía que debían ser las dos exactas, apagó el cigarrillo pisándolo en la vereda, se subió el cuello de su tapado de paño azul como si sintiera mas frío que el que en realidad sentía, y disimuladamente se tapó los oídos con las manos retrocediendo todo lo que pudo en el zaguán hacia la oscuridad, para no ver… por si alguna noche algo mas que sonidos surgieran de la niebla.

El sonido de una frenada que parecía interminable se escuchó en la esquina, siguió el ruido inconfundible de un cuerpo atropellado por un auto, y finalmente lo peor de todo, el grito desgarrador de una mujer que se escuchaba joven, seguido de quejidos y llantos durante exactamente dos minutos que espantaron a las tres personas allí presentes… después el silencio.

La experiencia era completamente distinta a la que vivieron el parapsicólogo Konstantin Raudíve y Jürgenson, ellos lo quisieron, ellos lo buscaron, y por sobre todas las cosas solo escucharon después y en condiciones de laboratorio el resultado de sus grabaciones.

El taxista había estado mucho tiempo en la biblioteca leyendo sobre estos dos alemanes y una frase de las crónicas de la Universidad de Friburgo escritas por el catedrático y parapsicólogo Hans Bender había quedado grabada para siempre en su mente:

…Jürgenson lo hizo concentrado en su madre, y Raudive con una antigua secretaria suya que había muerto recientemente, aquel mismo día, después de varias tentativas infructuosas, lograron el ansiado resultado, Konstantin identificó la voz en el fonógrafo como la de su secretaria que le decía: "¿me reconoces soy Margarita, Konstantin?" por su parte Jürgenson percibió otra más potente y clara que pronunciaba una breve pero estremecedora frase: "Nosotros estamos muy lejos..." (2)

A las dos y cinco con una extraña y diaria puntualidad llegó el colectivo, el hombre le hizo la seña habitual para que pare, lo abordó y antes que pueda sujetarse debidamente, ya estaba en marcha, mientras tanto, del edificio de aduanas salía un turno del personal de maestranza, y como cada noche algún empleado subía al taxi que partía manejado por un chofer que iba a intentar hablar de algo que lo distrajera.

La mujer encontraba más tarde o más temprano un cliente, el último de la noche, al que ella daba sus favores sin cobrar, a cambio solamente que la abrace hasta el amanecer.

El hombre acurrucado en un asiento del colectivo pensaba como todas las noches que el taxista y la prostituta tenían que escuchar, como escuchaba cada noche, lo que escuchaba, la prostituta abrazada a su cliente lo dejaba hacer y pensaba que no estaba loca que lo que escuchaba era en algún punto real, el taxista miraba al pasajero de esa noche y encendiendo la radio ensayaba como siempre su intento de hablar de cualquier cosa…
-¡Que nochecita eh!... parece que hubo un accidente cerca ¿usted no escucho nada? y como siempre un pasajero con pocas ganas de dialogar le contestaba:
-No, nada,..en esta esquina son raros los accidentes, el último fue hace como un año…
-..Si claro, decía el taxista, y ya no hablaba más, por que en su cabeza empezaban a resonar las frases leídas en la biblioteca Nacional hacía ya un tiempo “Nosotros estamos muy lejos...”. “Nosotros estamos muy lejos...”

(1 ,2) basado en un articulo de José de Zor García Martínez
SOCIEDAD HISPANO AMERICANA DE PSICOLOGIA APLICADA

MAS SOLO QUE ROGELIO SIN MENISCOS

Rogelio Iribarne era un tipo habilidoso, dicho esto en varios sentidos, por lo pronto, vivía prácticamente sin trabajar, con lo cual estaba para ser nominado para el Nóbel a la habilidad, si se premiara con el codiciado galardón esta materia.
Rogelio hacía trabajos livianos, cualquier cosa sencilla que los amigos le encargaban y justo es decir, que amigos tenía muchos, en realidad eran simpatizantes, ya que otra de las habilidades de Rogelio era el futbol.

En el ya desaparecido club de la categoría C “Deportivo Tolosano”, supo hacer gala de goleador honrando la camiseta numero diez, y podría haber llevado al club a lograr el ascenso de categoría allá por el año 1962 mas o menos, si no hubiera pasado aquella desgracia en pleno partido.

El cañonero tolosano como lo había bautizado el encargado de deportes del diario El Plata, había desarrollado una rutina que le permitía ganarse la vida.
De lunes a jueves, salía a eso de las nueve de la mañana a la vereda de la casa que alquilaba en el callejón de la calle ll9, se sentaba en un tronco que tenía a esos efectos al pie de un sauce, y una vez acomodada la pava de aluminio y el mate de calabaza, con mas ceremonia que prisa comenzaba a desayunar, a veces con bizcochitos de grasa regalados por el almacenero de la calle 118, a veces fumando los espantosos cigarrillos negros “particulares 30” regalados por el quiosquero de la calle 530.

Generalmente no se llegaba a terminar el agua en la pava que ya algún conocido le había ofrecido hacer una “changuita facilonga” según su propios dichos, se lo ofrecían siempre a titulo de ayudante por supuesto, ayudame a cortar el pasto del fondo, ayudame a blanquear la galería para el cumpleaños de tal o el casamiento de cual, eran propuestas que mañana a mañana adornaban sus desayunos, salvo que lloviera, en cuyo caso y por ser jornada no laborable ni salía a la vereda, el frío o el calor no importaban por que en definitiva era un deportista así que en rompevientos bufanda y pantalón de trabajo o camiseta musculosa y pantalón de futbol el mate era una costumbre arraigada y claro una necesidad, ese tronco al pie de ese sauce sería lo que hoy llamaríamos una oficina donde el crac recibía ofertas laborales que aceptaba realizar gustosamente, las tareas eran por si mismas livianas y en realidad podían ser realizadas por los ofertantes sin ayuda alguna , pero eran mas que nada una excusa para tirarle unos mangos al goleador orgullo de todos, sin que tenga que laburar en nada pesado ni ofender su dignidad, por que como decía el bufetero del Club social y deportivo Tolosano, “A Rogelio había que cuidarlo por que estaba destinado al éxito personal y deportivo” por eso el mismo sordo Marchessi en persona , que era el bufetero en cuestión, le cocinaba y le servía el almuerzo, la cena, y algún sanguche de mortadela o matambre a la tardecita siempre acompañado con poco pero suficiente vino tinto, todo a cuenta de los socios claro.

Esa habilidad de sentarse a esperar ofertas convenientes, era famosa entre los jóvenes tolosanos de la época, que siempre irreverentes habían acuñado una frase que trascendió las generaciones subsiguientes para ser aplicada en los casos en que se estuviera a la búsqueda de trabajo fácil, para salir del paso, sin asumir pesados compromisos como los de levantarse de madrugada, o cargar bolsas al hombro, este estadio de dedicación laboral era conocido entre los jóvenes tolosanos como “Sentarse en el sauce”, era común escuchar en el barrio entonces, y aún hoy, ante la pregunta: -¿..En que andás? la contestación -¿...estoy sentado en el sauce...? es decir, buscando una changa como lo sabía hacer Rogelio Iribarne.
También algunos padres y madres quejumbrosos de la poca voluntad laboral de sus hijos con el tiempo usaron una variante de esta frase para explicar que el o los hijos o hijas no estaban poniendo mucha voluntad en trabajar, circunstancia esta que con el advenimiento del movimiento hippie de los sesenta se había hecho bastante habitual, así se escuchaba decir a las madres en los almacenes de barrio, o a los padres en sus trabajos, que tal o cual hijo “estaba sentado/a en el sauce de Rogelio” es decir esperando que le ofrezcan algún trabajo fácil y sin ánimo de buscar nada serio.

Rogelio Iribarne, era soltero aunque se comentaba que varias minas del barrio eran sus frecuentes acompañantes nocturnas, incluso la esposa del almacenero y la hija del quiosquero, aunque estas versiones de la vida privada del muchacho nunca pudieron ser confirmadas por lo que muchos dicen hoy día, que eran habladurías de viejas chismosas.

De edad indefinida reservado para todo, podía andar por los 30 o los 40, como buen morocho a simple vista no acusaba la edad, bastante morrudo y jovial estaba pasando sin duda por la mejor etapa de su vida, etapa que había comenzado cuando llego a Tolosa de su Jujuy natal para hacer la colimba en La Plata y se quedó nomás, alquiló la casita del callejón con un contrato treintañal que al poco tiempo lo obligaba al pago de un alquiler irrisorio que además le era pagado por el club desde que empezó a jugar, es decir, inmediatamente a su arribo a la ciudad.

Cuentan que fue el sardo Saravia que lo había llevado una noche al club y lo había presentado como el mejor jugador del regimiento, ya que les había hecho ganar el campeonato interfuerzas goleando al equipo de la marina, el sordo Marchessi le propuso ir a probarse el viernes siguiente a la cancha y ahí nomás se gano el puesto, claro era suplente hasta que termino la colimba, ya que cuando le tocaba guardia, a veces, el sardo Saravia no podía darle franco, pero cuando salió en la primera baja premiado por sus habilidades deportivas, quedó en el club de titular indiscutido.

Quienes lo vieron jugar dicen que en realidad la verdadera habilidad de Rogelio Iribarne era estar en el área en el momento y lugar oportuno, “Pateaba como un burro y cabeceaba como un caballo” decía al recordarlo Marchessi en noches de truco y caña; -Lástima que no entendía el juego…finalizaba la charla casi siempre Carozo el pintor, mas joven que el resto de los socios pero que aún siendo muy pibe era aceptado por los mayores, el único que entendía la ironía de Carozo era el Fanfa Pascuzzi, socio del club pero poco habitué ya que su trabajo en Y.P.F no le daba mucho margen de tiempo para la recreación, y además cuando visitaba el club solía salir borracho como una cuba por lo cual cada visita al glorioso Tolosano terminaba para el Fanfa en la comisaría 6ta del barrio, ya que la mujer era poco tolerable con los borrachos según los propios dichos de éste un día que declaró ante el principal Romano mientras sostenía una bolsa de hielo en la cabeza, golpeada por un sifón hábilmente arrojado por la Señora.

Los viernes de Rogelio Iribarne eran de riguroso entrenamiento para estar en condiciones el sábado a la tarde cuando se disputaban los partidos, y claro los domingos eran para descansar tirado en la catrera escuchando los partidos de “primera A” por la radio.

Cada viernes el sordo Marchessi personalmente le acomodaba una mesa en la trastienda del bufete para que nadie lo desconcentre, y con el sardo Saravia le daban charlas de tácticas futboleras que Rogelio escuchaba con atención mientras picaba algo, un salamín de Tandil era saboreado mientras Marchesi le explicaba como entrar al área pegado a la línea y cortarse solo después del pase, esperando la devolución del balón, una milanesa de ternera cortadita, era convenientemente degustada mientas el sardo Saravia con aire marcial y sin tutearlo, le marcaba con migas de pan en la mesa la ubicación para el cabeceo fulminante en los centros. Estas charlas tácticas al mediodía, completaban el entrenamiento del rengo Sosa ex jugador de la tercera de Gimnasia, que como única técnica, los hacia correr un rato y luego jugar un picadito liviano, confiado en la habilidad de cada jugador y por supuesto en lo que él llamaba la “Mística de lo sábados a la tarde”.

Esta frase del rengo Sosa tan buena como cualquier otra, explicaba lo que sucedía los sábados a eso de las tres de la tarde en Tolosa, cualquier persona que estuviera a esa hora un sábado por cualquier calle de Tolosa, vería como de cada casa salían los varones de ente 10 y 60 o mas años algunos portando banderas con los colores Tolosanos y en una procesión alegre y vivaz convergían por distintas calles en la esquina de 120 y 530 para tomar un diagonal de tierra de dos cuadras, pasando por el almacén del tano Moscagata donde algunos hacían un alto para proveerse de algo para picar y tomar durante el partido, finalmente ya encolumnados por la calle 122 la caminaban hasta la altura de la 526 mas o menos ya que allí ya no había calles sino un camino mas o menos recto que finalizaba en la cancha de Tolosanos.
La cancha alambrada en su totalidad para contener los ánimos exaltados tenía dos tribunas de cinco tablones detrás de cada arco uno orientado al noroeste y otro al sudeste, el camino delimitaba junto con el terraplén del ferrocarril Roca vía Río Santiago el lado suroeste y noroeste y la laguna del aeroclub tolosano delimitaba el lado restante era en realidad un predio bastante irregular geográficamente hablando, pero casi todos los hombres de Tolosa se juntaban allí sábado por medio para alentar a los locales conformando una sólida y compacta masa humana alrededor de la cancha.
Los sábados que tocaba jugar de visitante no variaban mucho las cosas ya que los hombres se encolumnaban hasta las calles 120 y 530 donde los que tenían algún medio de movilidad cargaban a los que podían, según donde le tocara jugar a Tolosanos, en esa esquina, justo detrás del otro club del barrio; el San Martín que se destacaba en básquet y no tenía equipo de futbol, se podía tomar el micro 7, o a una cuadra de allí el 20 o el 79, en cambio, si el partido era en Berisso o Ensenada se podía optar por el tranvía 11 o el 25.-

Justamente en uno de esos embarques se hizo celebre otra frase que pronto los jóvenes Tolosanos hicieron popular ,cuentan que un día en que el nene Calistro había ido a la esquina de reunión, con una camioneta sacada del taller, varios muchachos se le subieron a la caja trasera, ya que la cabina estaba reservada para Rogelio y el sordo Marchessi, por su lado el Sardo Saravia estaba por su cuenta con otros jugadores y el rengo Sosa en un jeep del cuartel.
Tres personas iban cómodas en la Ford, Subido Rogelio y hallándose el nene Calistro al volante, Carozo, joven en aquel entonces pretendió subir al lado de Rogelio cuando el sordo Marchessi tomándolo de los pelos, que ya usaba largos al estilo Beatles, lo saco de la camioneta al grito de - “ Sorongo te vas a subir pibe”.
De allí en mas primero por la difusión que le dio al evento el propio Carozo y después por reiteración constante de la historia en boca de cada integrante de la barra del Club San Martín, cada vez que alguien quería poner en claro que algo no iba a suceder o que no estaba de acuerdo en que suceda se espetaba “Sorongo dijo Marchessi” quedando esta expresión hasta el día de hoy como de uso habitual en la conversación coloquial Tolosana.

La desgracia ocurrió un sábado a la tarde del mes de noviembre allá por el 62
Carozo que ya no es joven, era la única persona que se animaba a contar los eventos de esa tarde cada vez que alguien sacaba el tema y hay quien jura que los esfuerzos de Carozo por ayudar a recomponer el espíritu Tolosano que había sabido generar Rogelio le quitaron bastante de la cordura que le quedaba por el consumo indiscriminado de caña.

Hace mucho tiempo que no se lo ve a Carozo el pintor por el Club, será que ningún socio actual lo trata con el respeto que se merece un vitalicio, pero aunque fragmentada y de segunda o tercera mano la historia merece ser contada.

Rogelio se había entrenado como siempre, al mediodía con las clases tácticas del sordo y de su mentor Saravia entre salamines, milanesas, y vino tinto, el picadito de la tarde con el rengo, había terminado con una ronda de mortadela en la vereda de tano Moscagata, y el mismo tano convido dos cervezas para los muchachos, es decir el rengo y el goleador Rogelio Iribarne.

Según dicen que contó Carozo una noche de copas, ese fatídico viernes por la tardecita, Rogelio habría tenido un encuentro íntimo con una mujer hasta ya avanzada la mañana del sábado, nunca se confirmo nada sobre la identidad de la dama en cuestión, se decía que esta mujer tenía por costumbre beber mucho licor “8 hermanos”, y de allí puede haber surgido la versión que esta amiga del jugador de futbol sería una de las “chimangas” así llamadas por ser las hermanas de unos fieros y violentísimos muchachos del barrio bajo de Tolosa denominado El Churrasco.
La joven podría ser Lidia o Manuela ya que ambas solían comprar con bastante frecuencia el licor referido en un almacén frente al mercado, pero nunca pudo ser confirmada la identidad de la joven.

A titulo de información sobre algunas particularidades de “los chimangos” bastará con mencionar que los muchachos de la barra del club San Martín solían decir que tal o cual persona era “Mas borracho que un chimango”, pero esta frase no trascendió la barriada Tolosana, ya que el foráneo que la oía, pensaba que el referido chimango presuntamente borracho era el ave rapaz oscura y fea así llamada, y encontraba por ello la frase incongruente, pero para los tolosanos por supuesto, tenía sentido.

De cualquier manera según la desprolija crónica barrial, a Rogelio en el momento del partido lo tendríamos cansado muy comido y muy bebido, para colmo dicen que el plantel fue agasajado el mismo sábado, por el sordo Marchessi, con tallarines caseros al tuco y vino de la costa, en una suerte de festejo anticipado, ya que daban por seguro que esa tarde Tolosano ganaría por goleada a Everton como siempre lo hacía, logrando además su derecho al ascenso.

Como se sabe hoy, nada de eso sucedió. Sobre el desarrollo del partido en los minutos previos al evento, coinciden todas las versiónes en asegurar que Tolosano, tenía a Everton prácticamente ocupado en una feroz defensa, incluso contaban con un 2 bestial, algunos dicen que se llamaba Moreno otros que su nombre era Arocena, lo cierto es que en una gambeta Rogelio quedo frente a frente con él, también cuentan que Rogelio estaba raro, que miraba sin ver, que estaba emocionado, o simplemente borracho, por eso será que se mando por el único lado que no tenía que entrar al área, y Moreno o Arocena lo plancho a la altura de la rodilla derecha brutalmente.

Para no abundar en detalles morbosos, en ese instante Rogelio Iribarne perdió los meniscos de la rodilla derecha, y con ellos su habilidad de jugador, persistiendo en él, aún dado de alta, una terrible renguera.

De allí en mas la debacle para Rogelio solo pudo compararse con la perdida irreparable del espíritu Tolosano, al principio Rogelio salía a la vereda a ejecutar el ritual del mate, pero los ex simpatizantes consientes de su irreparable dolencia, dolidos por la pérdida del campeonato, y enojados por la irresponsabilidad de la dirigencia, así como del propio Rogelio, no pasaban ni por casualidad por el callejón y mucho menos nadie le ofrecía trabajo, según dicen solo Carozo lo llevo un día de peón, a pintar una obra, pero al no poder subir escaleras o caminar por los andamios sin caerse, dejó de ir al día siguiente, así finalmente intimado para que deje la vivienda que ya no podía pagar y el club no quería seguir pagando, simplemente se fue, y nadie lo volvió a ver nunca mas.

Los jóvenes de la barra del Club San Martín acuñaron entonces una frase popular bastante conocida por lo menos en otras versiones, “Mas solo que Rogelio sin meniscos”.

EL DÍA QUE EL PELADO ALONSI COBRÓ EN EL CULO DEL MUNDO

Hacía poco que nos habíamos mudado a Gambier, por que después de la muerte de mi abuela el alquiler de la casa de Tolosa “se fue a las nubes” según decía mi viejo, así que alquilaron una casa mas barata un poco alejada, en Gambier, “bien por el culo del mundo”, según decía mi vieja, que se notaba que no quería irse del barrio natal y recurría a esas metáforas anatómicas bastante seguido, en realidad cada vez que le preguntaban…
¿Y…Dori? donde van…
“-Al culo del mundo…” decía ella sin dar demasiadas explicaciones.

En realidad y para el lector desprevenido, que no conoce la ciudad de La Plata, los barrios de Tolosa y Gambier quedan casi en las antípodas geográficas, Tolosa en el extremo Norte y Gambier en el Sur de la ciudad, claro que en el colectivo 7, es media hora de viaje o veinte minutos según que ramal tomés, pero para mi vieja que se murió sin conocer Mar del Plata, Gambier era el culo del mundo.

La cosa que nos mudamos, (no iba a ser por mucho tiempo) en esa época en Gambier minga de asfalto, minga de micros que pasaran por la puerta de tu casa, y dada la malaria reinante en esos momentos minga de comer asaditos los domingos, hubo un momento en que hasta el puchero que detestaba me parecía un manjar incomparable, eran épocas de huelgas de convulsiones políticas y sin embargo a mi viejo se le dió por cambiar de trabajo.

En Córdoba y Rosario se estaban cagando a tiros entre Policías, estudiantes y obreros, en lo que se llamo “el cordobazo” y “el Rosariazo” el presidente militar de entonces un tal Onganía había ordenado reprimir con armas de fuego a los manifestantes, había subversión, represión, en fin un requilombo que yo a mis catorce años no entendía muy bien.

El cambio de barrio, de colegio, de casa, de todo, me estaba trastornando un poco,…y encima a mi viejo se le dió por dejar el laburo, para conseguir algo mejor, justo en ese momento...
“Peor no lo podía haber hecho” decía mi mamá, por eso tardó como un año en conseguir un laburo mejor, y por supuesto pasado un año mas, nos volvimos a la casa de Tolosa, que aún compartida con unos tíos era mejor,
“-Acá nos cagamos de hambre pero en familia” decía mi papá con cierta ironía.-

Esos tiempos de habitar Gambier no fueron los mejores de mi vida (justo es decir a esta altura, tampoco los peores), hacía poco que nos habíamos instalado, y con unos pibes de la cuadra nos juntábamos en la esquina del club local “ el Cajón” , en la 133, se llamaba Talleres del Provincial o algo así, ( nada que ver con el Glorioso San Martín de Tolosa), allí mi viejo se las había ingeniado para demostrar sus habilidades en el juego de billar y en las bochas, lo cual hacia por dinero, no ganaba mucho pero algo era algo, sin abandonar otras viejas costumbres mas productivas como andar con varias señoras casadas que le daban plata, mi vieja sospechaba, pero le convenía creer que eran prestamos de los amigos o ganancias del billar o las bochas…(mi viejos eran jóvenes no llegaban a los treinticinco y la verdad se llevaban bastante para el carajo, muchos te dije, muchos me tenés podrido, muchos un día de estos me voy al carajo)... así que el que se iba al carajo a la tierna edad de trece años era yo, que vivía en la calle, y le dejaba a mis hermanas la tarea de mediar en ese desavenido matrimonio que se disolvió recién cuando mi vieja se murió a los 38 años, por suerte ya habíamos vuelto a Tolosa, hubiera sido terrible que mi vieja se muriera en un lugar que consideraba el culo del mundo.

El día que lo conocí al pelado Alonsi había salido de mi casa a la tardecita y me iba empilchadito para el club que quedaba a dos cuadras, era verano, febrero, yo había venido recién del trabajo, para esa época y a pesar de las recomendaciones por la negativa de mi mamá, y de mi papá, (yo era un campeón para hacerlos coincidir en algo) me iba a las cuatro de la mañana a la terminal de trenes de La Plata, y Capano el quinielero del barrio que además era puestero de diarios, me daba los diarios para que yo los vendiera en Los Hornos barrio populoso ubicado mas al este de Gambier (ahora que lo pienso,nunca le pregunté a mi vieja que era Los Hornos para ella ya que Gambier como culo del mundo quedaba mas cerca) pasé por la vereda de la casa quinta del médico del barrio y apoyados en un pino estaban los Bartolo, el Tano del quiosco, conocido fufarrón y maricón y el pelado Alonsi “el loco”, ya los había cruzado varias veces cuando andaba con los pibes de mi cuadra pero nunca habíamos hablado, nos saludábamos nomás…
“-A este no le des bola por que esta loquito;” decía Víctor,
“-Si a la madre se le cayó una plancha y él estaba jugando debajo de la mesa y casi lo mata, quedo loquito de chiquito” decía Jorgito el hijo del almacenero, y agregó
“-Pero nuca le digas eso por que se pone mal y en una de esas, te mata de un palazo”.

En realidad Jorgito el hijo del almacenero y Víctor no hubieran sobrevivido en Tolosa a la barra de Carozo del Club San Martín, de la cual yo era miembro honorario, pero por las dudas les hice caso hasta ese día.

Pasé solo, yo petisito arregladito seguramente con pinta de boludito, los miré, saludé cortésmente, correspondieron mi saludo y seguí caminando hacia el club en el cual el flaco Lito, una especie de Disk Jockey barrial de la época, había arrancado con tangos de Julio Sosa mechados con baladas de los Iracundos y por supuesto canciones del palo Ortega que no podían faltar en un barrio decente.

Así que mientras escuchaba a Julio Sosa cantar “Yo anduve siempre en amores ..que me van a hablar de amor ..” y me acordaba de la minita mas linda del cole que recientemente había conquistado, esa que con 13 años era linda como una flor y bastante avivadita.., pasé por delante de los jodidos del barrio con un simple saludo, no recibí ni una puteadita, que fácil pensé ( juro que en relación con mi paso por frente a los malandras del barrio, no en relacion con mi paso por el zaguán de la casa de la Florcita).

Ya relajadito solté la navaja que llevaba en el bolsillo y que le había afanado a mi tía la peluquera hacía un mes cuando me enteré que nos mudábamos al culo del mundo.

Había caminado unos treinta metros cuando sentí el golpe (leve debo decir) de un naranjazo en la cabeza…que luego de atinarme, se deshizo en varios pedazos y cayó en el medio de la calle…asocié esa naranja que me golpeaba con la que el Pelado Alonsi estaba chupando cuando pasé, giré hacia donde estaban estos muchachos y si, ya no la estaba chupando…treinta metros largos de distancia y el muy hijo de puta me acertó en la cabeza, si no fuera yo el blanco era para felicitarlo….

No lo pensé dos veces y me despaché:
“-Pelado y la concha de tu madre la gorda esa de mierda que te pegó con la plancha y te dejo loquito…puto de mierda” …Sin duda había cometido una infidencia y una imprudencia, por que el Pelado se paró de un salto y al grito de :
“-Te voy a matar guacho…no me cargues guacho...te mato guacho”…corría en mi dirección.

Ante la evidente agilidad del Loco Alonsi y dado que mi incontinencia verbal ya no tenía solución corrí hacia el cobijo del club donde estaban los amigos de la canchita de futbol, y en última instancia mi viejo, entré corriendo al Club y en el patio me paré en seco junto al metegol, ahí estaban Totón el mecánico, el Indio y Jorge ambos hermanos hijos del bufetero, todos mecánicos, todos de la edad del Pelado, andarían por los dieciséis, pero todos piolas.

El pelado entró corriendo y se me vino encima, yo ya estaba integrando pareja de metegol con el Indio contra Jorge y Totón quien me había invitado a jugar ni bien me vió, con un parco.. “Juga nene..yo pago” mientras tarareaba “con el saco sobre el hombro” de los Iracundos.

Como dije el Pelado entró como buen loco que era, y llegó al metegol, mis tres compañeros (gracias a Dios) lo miraron, no lo querían para nada…el loco me miró y gritando me amenazó con cagarme a palos cuando saliera, dicho lo cual dió media vuelta y salió del club donde no era muy bienvenido, los viejos no lo querían por que según su sabio entender era el chorro del barrio junto con los Bartolos.

Solo después de quince partidos varias bidúcolas y hasta un cigarrillo compartido y escondido en el hueco de la manota mecánica de Totón (los tres me consideraban un pendejo piola y me dejaban fumar con ellos) éste me preguntó con su voz ronca…
¿-Andas cargando al loco, boludito?..(Eso si todos me trataban de boludito por lo chiquito y por que tenía la costumbre de hacer cosas como esas, es decir insultar al loco del barrio, pero esta vez en su cara) Jorge se empezó a reír y el Indio que como habíamos ganado al metegol se sentía obligado a bancarme acotó:
“- A ese pelado lo voy a recagar a palos”
….si si si dijo Totón pero el petiso anda solo todo el día, o te lo vas a llevar a tu casa… sabés que el Pelado esta loco de verdad, lo va a matar…

“-Si no lo mato yo antes”… pensé mientras palpaba la navaja en el bolsillo, que mis tres protectores y amigos ignoraban que tenía, de saberlo no me hubieran dado bola.

(Era curioso como mientras que en Tolosa por más guapo y boxeador que seas, la vecindad con el Churrasco hacía que fuera conveniente portar algo con que defenderte de mas de un contrincante, en Gambier bastaba una buena trompada parecía que no tenían problemas vecinales)

Al fin salimos a la vereda para fumar mas tranquilos ,(por que no sabías en que momento aparecía un viejo y te daba una patada en el culo, que era la terapia antitabaco de la época), Lito ya había anunciado por altoparlante los bailes y quermeses del Club que empezaban esa semana, y arrancó con “tu tienes una carita deliciosa y tienes una figura celestial del palo Ortega”

…el Pelado poco sensible a la música, agazapado entre las sombras se me apareció de frente justo cuando me había apoyado en el mástil de la vereda del club, y me agarro del cogote:
“- Cargame ahora guacho” ( limitado el vocabulario ) zafé de la mano que me acogotaba con una hábil agachada ayudado por mi petisura, giré y evalúe cortarlo todo al loco ese de mierda…ágil y con esa mano callosa de peón de albañil me agarró de la camisa, tironee y se quedó con el bolsillo y varios botones en la mano (Yo ya estaba caliente me había roto la única camisa …) metí la mano en el bolsillo dispuesto a hacer filete de Loco, pero Totón intervino justo,… se metió en el medio, me dió la espalda, le apoyo la mano grosa de mecánico en el pecho al Loco Alonsi y aunque mas flaco, un poco mas bajo, ronco, pero mas decidido le avisó…
“O te dejas de joder con el petiso o te cago a palos yo, y te saco la locura de por vida…”

El Loco Alonsi o el pelado (como le decimos todos por que, una vez por semana los milicos de la taqueria barrial se lo llevaban preso aunque sea por las dudas, lo cagaban a palos, y de paso le pasaban la cero, y salía peladito y moradito hecho una seda por lo menos por dos días,)…no lo podía creer, Totón un tipo piola que no se metía con nadie lo había desafiado, nada mas que por defender al boludito ese nuevo,
“-No te metas la concha de tu madre a vos que te importa”…Totón que era de esos tipos que no se bancan un insultito le acomodo un piñon en la trompa, el loco reculó, trastabillo, intentó ponerse en guardia, pero Totón le puso otra piña, esta vez en la frente que lo sentó de culo al loco Alonsi en la vereda de ladrillos del Club…

Lito mientras tanto estaba enloquecido con palito Ortega así que había arrancado con “como se siente ho ho hooooo como se siente ho ho ho hooo como se sienteeee el latir de tu corazon… o… on.” ( desde ese momento en el club cambiamos la letra del éxito del palo Ortega por “Como se siente, como se siente, como se siente, el piñazo de Totón” )

Lo que paso después me impresionó tanto que nunca lo olvidé, el pelado sentado y con sangre en la cara lloraba, lloraba y lloraba mientras murmuraba…ya vas a ver guacho, ya vas a ver…

…allí acabó la carrera de loco malo del barrio, del pelado Alonsi, que probablemente se inició con un accidente familiar, cuando la mamá gordita dejó caer la plancha en la cabecita del por ese entonces, peladito Alonsi, dejándolo loco para siempre…

Totón, Jorge el Indio Lito, Jorge ,Victor, Jorgito el hijo del almacenero y todos seguimos viviendo mas o menos bien a veces, mas o menos mal otras, a uno le fue mejor a otro peor, pero al Pelado nunca mas se lo vio por el barrio, se iba a otros barrios, donde de vez en cuando lo veían acompañado de algún marica o algún malandra, o nos enterábamos que estaba preso por algo groso.

Termino sus días tirado, borracho en las plazas céntricas y durmiendo en las comisarías…algunos decían que siempre murmuraba… “-no me cargues guacho no me cargues”… mirando a un acompañante imaginario…

Yo después que le puse un par de tortazos al mas grande de los Bartolo, (que tenia mi edad) me terminé de ganar el respeto de los muchachos del Club, no fue necesario que usara mas la navaja, y cuando volví a mi barrio en Tolosa, de vez en cuando me daba una vueltita por Gambier, a jugar al metegol, donde el Pelado Alonsi dejó de ser el loco malo en manos de Toton el mecánico, en el club el Cajón, allí en la 133 y 50, …por el culo del mundo .-

LA NOCHE QUE MATARON AL ZORRO Y YO PERDÍ EL CARUSITA

Era otoño, seguro que era otoño, por que el carusita se me cayó entre las hojas que tapaban la vereda de mi casa, y era en otoño cuando del fresno caían tantas hojas que no veías los ladrillos que pisabas… ahora, no me preguntes que día ni que mes, sería abril o mayo que se yo, eso si ; no hacía frió, estaba fresco si, pero frío lo que se dice frío no; me acuerdo clarito de eso, por que yo andaba en pulóver nomás… digo, sin campera, mirá que en Tolosa cuando hacía frío, no te alcanzaban las pilchas, pero ese día no, yo andaba en camisita y un pulóver livianito, no preguntes el color ..que se yo clarito creo, la cosa que llegué de laburar… (en esa época trabajaba en una veterinaria en el barrio El Dique, el barrio de los stud ,ahí cerquita del hipódromo)…salía a las ocho, así que a las ocho y media a mas tardar estaba en casa, y después de tomar unos mates, con la vieja, si no estaba muy cansado, me iba al club, al San Martín ahí en la calle 531 y 119… claro ahora ya no existe el club, ahí hay una estación de servicio enorme...antes… digo, en esa época había dos estaciones en la zona, una en la terminal del micro 7 en la rotonda y otra ahí nomás frente al club, en diagonal a la pared de la cancha de bochas ...la Isaura, esa era la marca,…ahora ya no existe, pero la estación esta ahí, chiquita enfrente del monstruo que ocupa la manzana que antes ocupó el club, si supieran la historia de esa estación… bueno si …la voy a contar…

Como dije no estaba cansado así que me fui al club, pero la barra paraba en la esquina, no entrábamos por que adentro del club estaban los viejos chupando, y siempre se armaba la podrida.

Estábamos Carozo, el Negro Sombra, yo… ¿y quien mas? no se… Huguito mi cuñado no, seguro que no, por que mi hermana no lo largaba hasta la media noche, recién se habían metido de novios...bueno si había alguien mas no me acuerdo debe ser por que fue el primero en rajar no se...yo estaba sentado en el mármol de la ventana, eran esas ventanas antiguas y altas con postigones metálicos ¿te acordás? y Carozo andaba de acá para allá, iba hasta el cordón de la vereda y miraba para un lado y para otro como siempre, y hablaba y hacía chistes, siempre loco, el Negro Sombra estaba en el marco de la puerta mas bien metidito para adentro del pasillo, como siempre, no le gustaba hacerse ver mucho…

En una de esas, Carozo en pleno relato (por enésima ves esa semana) de cuando Sandro y los del fuego vinieron a cantar al Club y los viejos de mierda lo chiflaron tanto que se tuvo que ir por atrás saltando una pared… “decile ahora que venga a cantar...ni pasa por la puerta, con la guita que tiene…” estos viejos de mier…se interrumpió, pegó un giro sobre sus talones, y en dos pasos estaba al lado del Negro Sombra…Carozo puso esa expresión de sorpresa casi actoral exagerada que le era tan común y hablando despacio, como en secreto dijo
- Hay viene la cana…

No la veíamos desde donde estábamos por que el terreno de enfrente tenía un yuyal alto como una casa, pero tendríamos que ver la luz roja de la camioneta…y sin embargo no ...yo estaba por decirle a Carozo que se deje de joder cuando la camioneta azul y marroncita de la comisaría pegó la vuelta en la esquina, el Negro Sombra ya no estaba, se había metido adentro en el buffet con los viejos de mierda, yo no me quise tirar de la ventana por que iba a parecer que tenía algo que esconder y Carozo se puso de espaldas a la calle y me hablaba no se de que carajo inventado para simular…

La Policía no paró, siguió con las balizas apagadas y dobló por la calle 32 hasta la estación de servicio...esa chiquita que había antes…

-Tanto quilombo boludo ¿No ves? Vienen a cargar nafta..
El Negro Sombra había salido, asomándose, (seguro que los vio pasar espiando por las ventanas) y miraba para el lado de la estación de servicio como esperando una señal para salir corriendo…curiosamente la camioneta paró un instante y un tipo habló unas palabras con un milico de la camioneta y luego salieron, cruzaron hacia el montecito que estaba enfrente…(por que en esa época no estaba la parquización que hay ahora, era una franja de tierra con pinos entre los que estaba la canchita de futbol ¿te acordás?...) la camioneta paró entre los pinos, en la oscuridad, estacionada para el lado de la estación de servicio, vigilándola seguro…-
-Que raro… dijo Carozo…
-Es una capacha… dijo el Negro Sombra…yo lo miré al negro para ver si había estado chupando en el ratito que se metió adentro del buffet...
-¿Una que? le dije…
-Una capacha …
-¿Te parece? dijo Carozo que se notaba que entendía que carajo era una capacha, por que estaba bien que esos dos eran dos años mas grandes que yo pero nunca había oído esa palabra…así se los hice notar
-¿Que mierda es una capacha?...
-Están esperando a alguno para llevarlo en cana...me ilustró el Negro Sombra…(a esta altura me veo obligado a aclarar que sombra no era un apelativo a su negrura, sino a su condición reiterada de tanto en tanto, pues trabajaba para un quinelero clandestino…en esa época todos eran clandestinos y cada tanto lo ponían a la sombra es decir preso.) Por ello era palabra autorizada en ese momento…

No lo pensamos mas y nos rajamos, el Negro Sombra salió rapidito por la 531 para la 120 y Carozo y Yo que vivíamos en la 530 casa por medio, salimos juntitos por la 119, bien por el medio de la calle silbando…haciéndonos los boludos…para casita tempranito.

Estábamos por llegar a la 530 cuando vimos que del callejón cruzaba el Zorro, el mayor de “los chimangos” que en esa época eran los mas pesados del barrio “el churrasco” eran un montón entre hermanos primos cuñados hermanas, y primas que por supuesto eran conocidas como las chimangas, pero nadie se atrevía a llamarlas así por que te tenías que ir del barrio, o cagarte a trompadas con todos los chimangos viste…la cosa que el Zorro que venía a ser como el chimango mayor cruzó el callejón (la parte no asfaltada de la 119 en esa época) cruzo la 530 y por la vereda pasó derechito para el lado del club.

-Que hashes Carozo como andá? dijo arrastrando las eses.
-Hola Juan Carlos como andá, Dijo Carozo comiéndose la ese de “andás” seguramente para estar al tono, se notaba que se respetaban mutuamente, por que el Zorro no saludaba a nadie, y si le hablaba a alguien en la calle era la charla previa a una bronca, por algo era el jefe de la hinchada de Gimnasia por esa época…calculá que estoy hablando de hace treinta y siete años

Doblamos la esquina, y caminamos los treinta metros hasta mi casa en silencio, Carozo sacó el atado de L&M…
–Tenés fuego loco…(si antes me decían el loco) ...saque el carusita del bolsillo chiquito del vaquero, y otra vez Caroso se mandó esas paradas teatrales de ojos agrandados (me parece que imitaba a Sandro) me agarró del brazo me sacudió como si yo fuera un tarado…
-Loco…¿y si la cana esta esperando al Zorro?
-La puta que te parió Carozo me hiciste caer el carusita (…a esta altura te preguntarás que era el carusita…era un encendedor fabricado en la argentina creo, a benzina, infalible…redondito chatito una barbaridad…)
-Boludo no lo encuentro...( revolviendo hojas…)
Carozo salió corriendo para la esquina mientras me decía…
-Le voy a avisar al Zorro aguanta ahí..
No había llegado a la esquina cuando se empezaron a escuchar los tiros..Carozo se paró en seco y se asomó apenas por la ochava…yo dejé de buscar el carusita que nunca mas apareció.-

Por el diario nos enteramos que cuando el Zorro quiso afanar la estación de servicio los milicos le tiraron de una, sin avisar, ni voz de alto ni nada… corrió unos metros pero cayó frente a la puerta del club en la vereda del terreno de enfrente, ese que tiene unos pastizales altos como una casa…sé el lugar justo por que al otro día cuando pasé para el laburo a la mañana, vi la sangre…

Esa noche me enteré que era una capacha, y como funcionaba el tema de los enfrentamientos con la policía, hasta ese momento, había escuchado tiros en el cine nomás…y no son lo mismo ...¡Nada que ver!.
Era el año setenta y dos …antes de los años de la dictadura militar…exactamente cuatro años antes…esa noche, seguro que era en otoño, en Tolosa, mataron al Zorro el chimango mayor sin decir agua va, y yo perdí el carusita.-

LA CAMPAÑA DEL CONCEJAL FALACCI

Carozo el pintor, en épocas de elecciones tenía mucho trabajo, todos los partidos políticos se disputaban sus servicios para pintar paredes con sus consignas, ya que en esta rama de la publicidad institucional se destacaba tanto o más que en la pintura de obra, o lo que es mucho decir como letrista y vidrierista.

Una noche de copas en un antiguo bar que estaba sobre el diagonal 74 y el boulevard Jorge Luis Carozo, tal su nombre completo, contó la historia del Concejal Falacci, candidato eterno de un partido vecinalista.

Según Carozo, Falacci había accedido fácil a un banca de concejal en las elecciones de 1983, cuando aún no se había despertado la vocación política en muchos ciudadanos, pero años después, su banca en el Consejo Deliberante estaba en peligro por no haber manejado adecuadamente el difícil arte de tejer alianzas con los partidos mayoritarios, por otro lado, sin que quedaran ya muchos hombres dignos de respeto en su partido, había tenido que salir él mismo a conformar listas con gente nueva en su mayoría jóvenes.

Contaba Carozo que una tarde cuando estaba esperando a un “puntero” en una pizzería de la zona de tribunales, para cerrar el contrato por las pintadas murales de la campaña que se aproximaba, se había ubicado en un entrepiso construido en madera para poder hablar tranquilo, y tuvo la suerte que el tipo apareció temprano, como ese día el “político” andaba apurado, cerró el trato sin discutir mucho ni regatear precios como era costumbre, y se fue, esto le dejó a Carazo un margen de tiempo que le permitía tomar un refrigerio aprovechando el pago del primer adelanto por sus servicios.

Fue entonces cuando solo en el entrepiso, y cuando según estimaba serían las seis de la tarde, prestó atención a lo que hablaban en una mesa de planta baja ubicada justo bajo su mesa, miró entonces a través de un espejo de la pared ubicado por detrás de la barra y desde allí pudo ver a Falacci reunido con tres jóvenes.

Con tiempo, un largo vaso de “Gancia” con limón, y un generoso platito de maníes pelados, se dispuso a escuchar y ver al concejal en plena acción, quedó tan impresionado que siempre que tenía la oportunidad contaba palabra mas palabra menos esta historia.

Los jóvenes rondaban los 30 años, tenían pinta de oficinistas o empleados de banco, las corbatas flojas en sus cuellos desabrochados y los sacos colgados en los respaldos de las sillas en forma descuidada daban a los jóvenes aspecto de estudiantes de secundario vistiendo descontentos el uniforme de reglamento.

-Tenemos que rearmar el partido Todos por Tolosa… les decía Falacci, -Se nos esta llenando de “negritos”… continuó luego; para seguir explicando las razones políticas por las que en su momento se los incorporó al partido, y arengar luego que ya era hora de ir cambiando la gente, para que el partido Todos por Tolosa represente a la clase media ya en vías de extinción.

Cada gesto cada palabra del Concejal era dicha con calma y en voz baja y con una actitud cómplice que hacía que los muchachos se inclinaran sobre la mesa para escuchar mejor, cada tanto sorbía su café americano, mostrando en los puños de una impecable camisa blanca unos dorados gemelos con sus iniciales grabadas que hacían juego con una traba que sostenía la corbata de seda italiana.

Luego de algunos minutos de charla política bastante pesada, entregó panfletos a los jóvenes para repartir en sus trabajos, llamó al mozo mientra los despedía amablemente pretextando una reunión partidaria, se dirigió al baño y asegurándose previamente que los jóvenes hubiesen salido del local, tomó un bolso de regulares dimensiones que el mozo le alcanzó desde detrás del mostrador, e ingresó al baño.

-Acá viene lo bueno… solía decir Carozo antes de continuar con la historia, y de paso donde fuere que estuviera pedía otra copa.

Al rato salio Falacci del baño, ya no llevaba la camisa blanca, la corbata y los dorados ornamentos, ahora vestía una camisa gris a cuadros por fuera del pantalón, y una gorra visera negra, el bigote antes renegrido y prolijo apareció entrecano y abundante sobre los labios, ya el mozo había limpiado la mesa y colocado dos botellas de cerveza con cuatro vasos y algunos maníes cuando tres jóvenes de entre 20 a 25 años entraron al local y dándole la mano de una forma extraña, haciendo girar las palmas para luego quedar tomadas como para iniciar una pulseada, uno a uno se fueron sentando alrededor de la mesa.

Vestían camisas a cuadros grises o rojos desabotonadas, con camisetas musculosas debajo, jeans y costosísimas y coloreadas zapatillas, todos morochos, todos con gorras viseras de diversos colores y de costosa marca.
-Muchachos los mandé a llamar por que se nos esta aburguesando el partido se nos esta llenando de fachos y garcas… habría comenzado Falacci, para seguir invocando frases que según él, pertenecían a gente progresista y luchadora cuando no, revolucionaria, frases que remarcaba al pronunciarlas con un –Como dijo… tal o como decía cual, asegurándose que el tal o cual mencionado fuera un personaje mas o menos conocido por lo jóvenes, así parafraseando al Che Guevara, John William Cooke y hasta Juan Perón, explicó durante dos cervezas, que debían volcar al partido la mayor cantidad de pobres y excluidos para hacer de Todos por Tolosa un partido progresista y popular.

Carozo contaba como casi queda pagando el Concejal, cuando uno de los pibes le preguntó por las contradicciones del partido en sus carta orgánica que demostró saber de memoria, y de paso le recitó algunas frases de Mao que venían al caso, para terminar invocando a Santucho, por suerte el mozo que se notaba que tenía medidos los tiempos llegó a la mesa y le dijo que tenía un llamado por el teléfono del Bar, la telefonía de entonces permitía estos mutis en circunstancias apremiantes, a diferencia de la de hoy día que apenas te permite alejarte unos pocos pasos.

Salvado del papelón con la oportuna intervención del mozo, al regresar a la mesa, les dio unos panfletos distintos a los anteriores para que repartan en los barrios humildes de la zona, despidiéndolos con el pretexto de la consabida reunión partidaria, y un -¡Hasta la victoria siempre camarada, que sonó casi ridículo.

Carozo fue testigo nuevamente de la huida al baño con el bolsón, para salir esta vez vestido con un pantalón varios talles mas grande de lo debido y una camisa descolorida, el bigote mas canoso ya estaba recortado y finísimo sobre el labio superior, la cabeza igualmente calva cubierta con una gorra de grueso paño y unos mocasines marrones que habían conocido mejores tiempos le habían agregado varios años al Concejal, el detalle genial era un bastón de caña y una ligera renguera, esta vez los recibidos a la mesa eran tres ancianos que lo abrazaron mientras el Concejal Falacci les decía - ¡Muchachos! Todos por Tolosa necesita de la experiencia de los viejos militantes, nuestro objetivo es la clase pasiva injustamente tratada desde hace tanto… en ese momento apareció el mozo con cuatro tazas de té de boldo.

Según Carozo a esa altura asqueado por lo visto y oído llamó al mozo para pagar su cuenta, quien al traerla y cobrarle, imprevistamente le sonrió y le dijo _ ¿Y que tal el show?, ¿tendríamos que cobrarlo aparte no?, Carozo se sintió descubierto en su pequeño espionaje y no se animó a decir nada, se estaba dirigiendo a la escalera para bajar y salir de allí lo antes posible, cuando la mano del mozo le tomó fuerte del brazo, incomodo Carozo se dio vuelta esperando problemas pero se encontró nuevamente con la sonrisa franca de tierra adentro del mozo, -Miré si viene el sábado a eso de las dos de la mañana no se va a arrepentir, el chanta éste ya me avisó que tiene reunión con los travestis de acá a la vuelta, no se lo pierda, yo me muero por verlo… y palmeándolo en la espalda acepto y recogió agradecido la propina que estaba sobre la mesa.-

A esta altura Carozo paraba siempre el relato y pedía otra copa, para culminar declamando –¡Que asco me dio che! ¡Que políticos de mierda que tenemos!

Carozo ya no pinta paredes en las campañas, nadie lo llama, sus letras no tienen el trazo firme de antes, el Concejal Isidoro Falacci cayó en desgracia, estuvo preso un tiempo luego que un periodista le hiciera una cámara oculta al recibir una coima de un empresario de la noche y ya no milita en la política, vive de rentas, por Tolosa las cosa siguen igual que siempre.

AUTOR :DARDO GATTI

Dardo Gatti
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