POEMAS

Y PUDIMOS HABLAR (TENDRÍA QUE SER UN SONETO)

Después… fueron tantos los silencios …
Los pensamientos de uno y otro
nacían, se unían en el espacio ..
finalmente se duplicaban
y volvían a uno y al otro, hechos rabia .

Tantos espacios vacíos
tantas acciones iniciadas
para no ser terminadas jamás
tantas frases iniciadas,
para nunca transformarse en una idea

Tanto llanto, tanta nada
que a veces ni eso…

pero un día ..los silencios fueron ocupados
por frases iniciadas por uno
y terminadas por el otro
las acciones fueron concluidas de a poco
la vida comenzó a ser casi normal

Fue la empatía.
y pudimos hablar de nuestro hijo muerto


DE VIVIR Y MORIR

¡Que poeta!... el que se muere cantando,
y en su canto no sabe que se muere,

¡Que valiente!... aquel que muere peleando,
y en medio de la lucha si se quiere…

¡Que alegre ! el que vive disfrutando
del vivir por vivir, sin mas porfía,

¡Que templado! el que vive perdonando,
el insulto ritual día tras día,

¡Que arrogante! quien sigue testarudo,
arrojando mandobles con su escudo,

¡Que vergüenza ! pensar cobardemente,
que esta mejor, a salvo, ileso, y mudo,

¡Que idiota! aquel que muere simplemente,
a banderas absurdas abrazando…

¡Que soberbia! seguir siempre avanzando
cuando grita la razón, que se repliegue,

¡Que triste! quien sin ser amado…muere,
mas aún …el que muere pero amando.


SIMULA

Simula, sencillamente simula,
entiende de una vez que simplemente,
me estoy yendo de a poco como todo,
no mires sorprendida que no hay modo,
de quedarse mi amor…eternamente.

Simula y ríe, si te place el hecho,
que aun cuando dormida ya en el lecho,
vigilo por si acaso… atentamente.

Simula, sencillamente simula,
y no te fijes en mi viejo miedo,
que acaso vida, al despertar mañana,
veras, mirando atenta la ventana
que el sol en el rosal parece hielo.

Será quizás mejor que lo enfrentemos,
al partir, como seguro que lo haremos,
ignorantes si tal vez espera el cielo,
se sentirá mucho mejor… que simulemos,

¡Que nos llegue el partir así abrazados!
envejecidos tal vez, …y enamorados,
¿Será así el final?... no lo sabemos,

Aún con negación de sincerarnos
y a la ley natural irrespetemos,
eternamente… no hay modo de quedarnos.
por ello amor tan solo… simulemos.


A LOS CAINES


De a puñados están los asesinos,
sin prisa por las calles deambulando,
la victima propicia están buscando,
en la majada gris de los vecinos.

Arrogantes, seguros, impiadosos,
blandiendo sus cuchillos y pistolas.
Usías con derechos a las estolas,
han pactado contratos asquerosos.

¿Cuanto vale la vida de un anciano?
cuando abre su puerta distraído,
e impávido, de pronto sorprendido,
lo ataca un asaltante miliciano.

Milicias, militantes de rapiñas,
cobardes y sedientos de violencia,
carentes absolutos de conciencia,
violadores de madres y de niñas.

Yo juro escupir sobre sus tumbas,
al sonar finalmente el escarmiento,
al andar se comienza el movimiento,
aun cuando comience en catacumbas.

Los Caínes no tienen redenciones,
las bestias se merecen matadero,
¡Dios perdone mi ego verdadero!
han mataron mis buenas intenciones.


PROBABLEMENTE LLUEVA

…y quizás en esa ocasión llueva
probablemente…
el mediodía este gris,
como acompañando,
probablemente,
algún amigo ira mentalmente recordando,
probablemente mis hijos, y sus hijos
y mis seres queridos y sus hijos
Irán llorando…

...y quizás en esa única ocasión
(Irrepetible gracias a Dios)
…llueva

Quizás… mas bien…seguramente,
irás rogando y agradeciendo,
que ya no sufro..

Me dejaran en la tierra y se irán,
pero ¡ Por favor! que sea para siempre..
no regresen nunca mas..

Vivan, rían , recuérdenme …
en las rosas de mi jardín,
en cada asado en el patio,
en cada copa de vino…
en cada poema escrito por mi
que descubran perdido en algún sitio.

Pero les esta prohibido llorar nunca mas…
después de ese día …
en que probablemente,
…llueva

ALONDRA VOLASTE ALTO
… a la negra Sosa


Fue el nido de nuestra alondra
un jardín republicano,
desde allí extendió su mano,
de allí proyecto su sombra.

Supo volar por la tierra
con un poncho como manto,
y denunciar del espanto
las infamias de la guerra.

Alondra volaste alto
hasta el mismísimo cielo,
alondra nos queda el duelo
endulzado con tu canto,

Sabe alondra en el exilio
que al ser mujer y al ser madre,
se encanta el alma y se abre
como una flor en idilio.

Alondra de todo el mundo
lloran tu póstumo vuelo,
alondra para consuelo
nos queda el decir profundo

Alondra volaste alto
hasta el mismísimo cielo,
alondra nos queda el duelo
endulzado con tu canto.


ACROSTICO

Guardo en mi todo lo bueno,
la hermosa realidad que compartimos,
amor, que tantas veces resolvimos,
dejar que rebalsara a vasos llenos,
ya se mi amor que tu recuerdas…
supongo como yo, ni mas ni menos.

Muy dentro de mi alma siento,
acaso por los años que han pasado,
buscando, ya vital, ya descansado,
el lugar donde siempre estoy contento,
la paz que me das… y tu sustento.

Todo lo bueno en ti… mi esposa,
en cada jornada, hay una rosa,

amándonos seguimos por la vida,
mostrando tu retoño presumida,
ofrezco poesía… en cada cosa.-


NAVIDAD CON POETAS

El veinticuatro a la tarde,
estaré cortando leña
en la parrilla del patio,
sazonando bien la carne,
pues la noche navideña
es de festejo y asado.
Seremos tres quizás cuatro,
encendidas ya las brazas
bien preparada la mesa,
no hay en mi esposa tristeza
y es mi hija algarabía,
mirándose en el espejo..-
me dirá ¿Que pasa viejo?
Pasar… no me pasa nada…
Sé que al momento en que solo
quede atizando la fragua,
vendrán ellos, mis queridos
que antes que yo se marcharon.
Mamá, papá, los abuelos,
mi hermanita y mis tíos,
y mi cuñado en sus brazos
acunará un hijo mío …
Una caterva de amigos,
y un montón de conocidos,
mandaran en la parrilla,
preguntando por el vino.
Mas tarde vendrá la cena
brindis tras brindis tras brindis,
y en un momento a las doce
abriremos los regalos.
Pero esta navidad…
a otros yo he invitado…
Del corazón y del alma
materializo poetas,
que corrigen, que me enseñan
que me alaban y me retan…

Será distinta la noche…
nuevos amigos festejan.-


EL TESORO DE LOS LIBROS (INFANTIL)


Dicen que un hada a escondido
en cada libro un tesoro,
no es de plata ni de es de oro,
no es diamante ni zafiro.
Sin embargo al ser hallado,
leyendo cada palabra,
con magia de abracadabra
será el niño afortunado.
y conocerán las cosas
que los harán muy felices,
sabrán si hablas… que dices,
pues las letras son preciosas,
y que cada una, una rosa
hará florecer tu alma.
Toma el libro, lee con calma,
y descubre su tesoro,
¡Recuerda no son monedas
pero valen mas que el oro!


APRENDIENDO


Mi viejo me enseñó que no se roba
a fuerza de patadas en el culo
y aprendí la simpleza de una sopa
deseando la comida del vecino.

Y comprendí que hablando por el vino
aun queriendo decir no dices nada,
las palabras se escurren en la copa
y la buena intención en la patada.

Valoré la moneda bien ganada
voceando diarios, niño; en las esquinas,
y supe de las almas más mezquinas
ganadas por el mal para su armada.

Le agradezco a mi viejo la patada
y agradezco de mi vieja aquella ropa,
porque, una vez tras otra restaurada,
dignamente cubría mi vergüenza.

Te agradezco, maestro, tu paciencia
y le agradezco a Dios por la gauchada
de darme de la calle la experiencia
de buscar en un libro, la respuesta.

Y fue así que a patadas en el culo
la vida me enseñó todo lo bueno.
¡Se aprende por la letra o por la fuerza
que el rayo no te mata …oyendo el trueno!


EL MURMULLO


Hay un murmullo permanente
que me saca de mi realidad,
parece resonar ab aeterno
con las mismas palabras,
intento fijar mi mente en la rutina
sin poder lograrlo.

resuena, resuena, resuena,
y no me deja saber del tiempo,
no me permite ver
el último crimen televisado.
No puedo contestar que deseo comer,
por que resuena y resuena…

Al final de mi paciencia
me propongo escucharlo,
detenidamente, con calma,
con la atención que se merece
por reiterativo y monocorde
por insolente y por idiota.

Y me dice que escriba, que me apure,
que me siente, que diga,
¿Que diga que?
le grito…(me grito)…sorprendido.
Y resuena y resuena y resuena,
hastío, hastío, hastío, hastío,

y al final escribo sin pensar casi,

….me resuena en la mente como un río
el ruido neural del loco hastío
de vivir idiotamente en dos… partido.

Y me siento mejor ….
esquizoide pero mejor.


TIEMPO DE MUSAS (redondillas)

Merece importancia acaso
un carísimo diamante
regalado en el instante
en que se inicia el ocaso,

pues dando el ultimo paso,
del principio tan distante,
ya no amarás cual amante
intentarlo… es tu fracaso.

Guarda la joya, el poema,
¡Olvídate de caricias!
No tendrás ya mas franquicias.
¡Ten conducta! ¡Ten tu lema!

Si acaso el carro se quema…
perdidas son las delicias.
Con argucias subrepticias
no se navega… se rema.

Por ello lo que regales
lo harás mejor al inicio,
no al borde del precipicio
pues ya cayendo… no vales.

Esta escrito en los anales
de amores y desamores,
la vejez traerá dolores
por últimos de los males.

Brinda tu alma sin excusas
al iniciar el camino.
Tiempos de rosas y vino,
tiempos de hadas y de musas.


ESPERANDO FANTASMAS (poema libre)

Acabo de ver un hombre viejo,
un amigo de antes, de hace mucho,
no me vio, apenas si miraba,
no imagino que esperaba,
lo acabo de ver entristecido,
imagino que su hijo fallecido
lo ha matado en vida, y por eso,
no me animé a saludarlo.

Compadre a no dudarlo,
que fue por su desgracia consumido,
por eso lucho en el espejo,
no quiero que me miren ya perplejo,
esperando el final en la vereda,
o esperando la llegada de un fantasma,
yo también estoy viejo por lo mismo,
y me verán mirando hacia el abismo.

Acabo de ver un hombre viejo,
y cobarde, no me animé a abrazarlo.


A MI HIJA

Y de pronto tendrás alas...
sabrás de alturas,
con amor, con pasión, con soledades,
sabrás de sufrimientos,
con cada nuevo desencuentro
sabrás de la ira.
Pero en cada vuelo concluido
sabrás del milagro de elevarse,
conocerás la dicha,
conocerás la alegría de vivir
que durará un instante apenas,
y con ganas de mas…
volarás de nuevo,
cada vez mas alto y mas lejos.
Cuídate solamente del sol,
por lo demás…
vuela, solo vuela.


LA PLUMA (redondillas)



Amo por amar la vida,
al ser amante, soy poeta,
soy sin quererlo un esteta,
soy sin saberlo una herida.

Sin poderlo soy salida,
y siendo el amor mi meta,
sin veleidad de profeta
sé de la angustia advertida.

La angustia que se hace drama
al tener lo presentido,
ya real y ya encendido
cuando al final, se hace flama.

Sé de descifrar la trama
con el corazón ardido,
ya despierto ya aturdido
dando vueltas en la cama.

Sé tanto que nunca dudo
cuando apenas de un peldaño,
me doy cuenta del engaño
mas verdadero y mas crudo.

Sé de sentirse un felpudo,
ser tratado con sosaño,
sentirse inútil cual taño,
y de soñarse desnudo.

Pero sé de los desquites
que te concede la pluma,
y que cortando cual Cuma
hace ganar los envites.


CUANDO LAS FLORES MUEREN


Cuando las flores mueren
el Dios que pretendemos
se nos burla en la cara.
Gritando ¡Quien nos ampara!
una flor se desase en los jardines
y cae a la tierra irremediablemente,
y algunos estúpidamente
nos miramos a los rostros
incapaces de salvar una tan sola.
Si la rosa el clavel o la amapola
supieran que somos incapaces
de proteger el mínimo retoño
no esperarían el otoño
ni siquiera se abrirían al sol
para lucir su luz en primavera.
Si cada flor supiera
que somos incapaces de cuidarlas
serían de piedras los jardines
tan solo se verían adoquines
y nuestros propios brotes
tampoco nacerían,
pues no se atreverían
a venir a nuestro mundo
donde cualquier criminal
mata una flor…. y sigue,

¿No hay quien castigue
cuando las flores mueren?

DARDO GATTI (31-08-2011)

EL POETA
... modesto tributo a Jorge Luis Borges

El poeta trabaja en el lenguaje
e ignora a veces de Platón la musa,
y aunque resulten de su mente ilusa
avanza con sus rimas con coraje,

y lo mas parecido y verosímil
en historia creíble se transforma,
siguiendo de Aristóteles la norma
descarta lo posible por disímil,

el poeta es a veces artesano,
amasa con sus manos solo el barro,
y al conseguir un rústico cacharro
descubre de la nada un nuevo arcano,

sin embargo su vida solo pasa
en medio de papeles y de plumas,
y endecasílabamente a sus brumas
intenta que le sirvan de argamasa,

el busca el verso que trascienda todo,
la estrofa coda que traspase el alma,
se carga ese objetivo como enjalma
y no cesando hasta lograr epodo

vacía de sangre a sus mismas venas
y exige hasta el desmayo sus cesuras.
Dios sabe de poemas y de juras
y al convertirlo en bronce, es su mecenas.

Dardo Gatti (septiembre-2011)


HE SIDO


He caminado en una marcha vana,
sin un rumbo, sin metas, sin sentido,
llegado a mil lugares he partido
para esquivar mi cuerpo alguna arana,

he desafiado inmensos temporales
venciendo el viento, el trueno, y la nevada,
y no ha sido mi marcha más pesada
que excursiones en tiempos estivales,

he sido a fin de cuentas caminante
de la vida, del sueño, de la suerte,
y en cada paso dado esta la muerte
que se llevó la vida por delante,

he sido, he desafiado, he caminado
luego soy lo que soy sin mas escusa,
y agotado el saber, muerta la musa,
el poeta desangra ajusticiado,

y el hombre que hay en mi tan solo muere
de a poco, sin saberlo, irremediable,
percibiendo un destino inescrutable
ya no escribe, no piensa, menos quiere.

Sin embargo seguro de su sino,
escondiendo el puñal entre su mano,
dispuesto está a ocultarse en el rellano
y matar a traición a su asesino.

Dardo Gatti (septiembre 2011)


EL ABORTO

Basta ya de meterse en lo embrionario
e intentar aclarar cuando es la vida,
¡Ignorantes por mas! cuales deicidas
arrojando sus piedras al calvario

pretenden sustentar lo insustentable,
solo es, la Aristotélica potencia
que subsume la vida a la clemencia
de otra vida piadosa y admirable.

Se dicen las arpías liberales
¡No son incubadoras las mujeres!
y aclaman sus derechos a placeres
usando sus mentiras de arsenales.

Un cuerpo cuando gesta ya no es uno,
es esa la razón por la que existen.
Son un bien natural para que aquisten
perpetuarnos la especie ya en consuno,

el embrión ya es vida y no lo duden,
pues en cada latido lo demuestra,
si esa tu alma lo mata, es por siniestra,
¡En problemas sociales no se escuden!

No es cuestión de burlar al anatema
elige soluciones mas alternas,
sofrena tu pasión, ¡Cierra las piernas!
y atacarás a tiempo tu problema.

Dardo Gatti (septiembre 23- 2011)



LA VAGUEDAD


Una cita frustrada en el pasado,
lugar inadecuado en el encuentro,
la nerviosa actitud que va por dentro
de un asunto pendiente no acabado,

lo que fue, lo que es, lo que sería,
la imbécil negación de revelarse,
y el temor visceral a hacer de farse
quitándole la chance a la alegría,

carentes de intereses y escarceos
por el miedo peor del ser humano
a estar cerca de quien no esta cercano
o desear por amor a los deseos,

inútiles poemas escondidos,
irracionales gestos de ternura,
la basta soledad de la locura
en algún corazón ya mal herido,

la ambigüedad de estar aún ausente,
la impertérrita pose en desafío,
la humedad, el calor tal vez el frío
de una cama que debe ser ardiente.

Pero un día las parcas nos demuestran
que tanta vaguedad también se paga,
ya prestos a partir para la nada
del mas allá sus garras nos secuestran.

Dardo Gatti (septiembre 2011)




EN BUSCA DE MORTA


Él se atreve en la noche hasta la cripta
armado con soberbia de espartano,
pues piensa descubierto ya el arcano
que traerá del infierno a la proscripta.

Estúpido Mammón que en su negrura,
seguro de ganarle al mismo Diablo,
susurrando en antiguo su vocablo
intenta revivir la criatura.

Él va en busca pedante de la muerte
matada por el bien en la cruzada,
más idiota que loco, va a la nada,
sellando para siempre oscura suerte.

Él quiere de las parcas nuevamente
se apoderen del reino de los vivos,
que rueden sus cabezas ya cautivos,
que el mundo se desplome al Dios ausente,

que la tierra con sangre sea lodo,
que se pudran los huesos en las aguas,
y que ardiendo las almas en las fraguas
así de un solo golpe… muera todo.

El imbécil descubre ya muy tarde
que Morta se rebela ante la idea
y ha de ser al momento que la vea
el pútrido cadáver de un cobarde.

Pues las parcas no matan por mandato
ni les place segar la vida toda.
Es la muerte guadaña de la poda
que ayuda a renacer…en lo mediato.

Dardo Gatti (Noviembre 2011)


EL CIRCULO
Si sabemos
que los años vividos fueron cientos de millones,
y que probablemente
fueran muchas veces las veces
del esplendor de la suma inteligencia,
del amor, de la paz, de la conciencia,
de la guerra y la muerte en explosiones,
de la extinción casi total de todo,
de reiniciar la vida en el planeta
apagándola después de cualquier modo.
Si nos imaginamos
humanidades de marioneta
que empiezan cada vez sin ilusiones.
Si sabemos todo eso…
por que no creer en creadores
de todo esto… o en uno solo tal vez,
por que no creer en visitantes,
por que no creer en enemigos,
que vengan un día a demostrarnos
que solo somos carbono,,
que solo somos agua,
y que idiotas…muchas veces nos vencimos.
¿Merecemos la soledad eterna
en la eternidad del espacio
como insectos voraces en medio del desierto?
¿Cuantos cientos de millones de estupideces
caben en ciento de millones de años?
Si sabemos todo eso…
por que no creemos solamente
en la fuerza que sostiene nuestros átomos
sin la cual somos nada.
La respuesta creo…
está en nuestra irremediable humanidad.

Dardo Gatti 10 de febrero 2012